一直以来，就喜欢写点什么。上学时想成为一个诗人，可是诗歌的黄金时代早已远去，“诗人”在大众的眼里几乎已成“神经病”的代名词，再后来大众又赋予了诗人另一个名字“湿人”。
诗人如此，作家亦如此。人如果衣食都保证不了自给，过审美的生活多半也是病态和空洞的，也是自私的。毕竟梵高样的大师世上虽有，却终究凤毛麟角。
以前想要发表文章，只有各类报刊杂志。网络的兴起，写文字与人分享变的极其容易了，但发现美好的文字却远比以前难了。即使你写的文章确实感人，文笔也极老道，脱颖而出被众星捧月的概率也较网络兴起前的时代小多了。
曾热热闹闹的上过论坛、弄过微博。终究更多只是为写而写。终究想过审美的生活，还是要先过物质的生活。
岁月如逝，光阴渐渐抹去了青春的烦燥，心变的沉稳了。终究是爱过诗行，心始终未曾远离文字的感动。一切都在渐渐的累积沉淀。只是不再着审美的衣裳，只存着审美的心灵和眼光。
沉寂已久，便琢磨着认真的写些什么了，不再为诗人的桂冠。只为让手中的笔更流畅。只为记录怕自己将会遗忘的过往。
简书正好像个自由的村庄，没有喧嚣，我可以自由的游荡。寂寞了，我可以去邻家看看，夜深了，我可以在窗旁伏案。
村庄是自给的，在这里我可以不知有汉。钻、钴、贝，就如同谁偶尔散落的分币，有之如何？无之如何？
我不刻意隐瞒我在简书的村庄，我也不刻意告诉朋友我在简书伏案。
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