拼写一本父爱的书

故乡那青草疯长的矮坡上，新修的快速路蛇一样蜿蜒穿过。父亲的墓碑立在路旁，与山下的老屋两两相望，同故乡里的蓝天白云、日月星辰一样，化作亘古不变的永恒的驻守。

生活的车轮滚滚向前，岁月为经，经历作纬，纵横交错间，漫漫人生长卷织就。那些不曾在意的往昔，总在父亲离开后的某一个不经意的瞬间浮现，染一砚风风雨雨，在长卷上浓书淡抹，拼写成一本父爱的书，在父亲离开我的多年以后。慢慢翻阅，细细咀嚼，那无声的芬芳，氤氲故乡的水气，笼罩着我心口那一团散不开的伤痛与哀愁。

当我守在车站口，看到背着厚重的行李被褥，提着高高的油漆桶的一群人，哦，父亲，那是背井离乡的你。

当我清晨被周围工地“叮哐叮哐”的巨响吵醒，张眼望着透过窗帘的晕黄路灯，哦，父亲，那是起早贪黑的你。

当我买菜经过那一排高高的脚手架，仰望烈日下镶嵌瓷砖的工人那油光锃亮、汗如雨下的黑黢背脊，哦，父亲，那是辛苦劳作的你。

当我在铁西小院看望同为建筑工人的舅舅，看着他的同事们就着一碗猪红和青菜，喝着一杯从家乡带来的米酒，哦，父亲，那是省吃俭用的你......

那些在外闯荡的日子，所经的苦与累你只字不提，而我一概不知。我只看到母亲接到汇款时嘴角的笑意，我只看到母亲忙里忙外的艰辛，偶尔会有洪水退去满田黄沙的忧伤，绝大部分时候我享受着和小伙伴在故乡山头疯跑的乐趣，还有学堂里先生书写在黑板上的神奇。

自然少不了年关前村口的希冀。两天一次的班车驶来，扬起满天灰尘。车子停下又开走，漫漫尘埃落定，渐渐现出那些久离家乡的人影。像是仙女施展了魔法，这些人走向哪里，哪里就响起一片欢声笑语。每次我都急步上前，张大眼睛仔细辨认，希望与失望轮番几次，我终于听到灰尘中响起了熟悉的声音，等人影清晰，只见黄土落满父亲的头发和满腮的胡须。

父亲一边往家走，一边和涌上来聊天的乡亲们说他坐车的经历，“我正背着包拎着桶排队呢，突然两个人就走过来，一把刀抵在我腰上。我把兜都翻遍了，把钱全掏了出来，总共50块钱，说老板扣着我们的钱又没发，就这么点，你们总要给我留点车钱回家过年，那两个人一听我口音，就说是老乡，可惜他们那天没什么收入，不然还要给我点钱。”

乡亲们哄堂大笑，一个个打趣父亲，“谁叫你穿得这么体面，过年的中山装都穿上了，你如果提个蛇皮袋，穿个补丁衣，人家就不会盯上你了。”

只有母亲红了眼眶，“叫你不要出去。”

父亲递给我和弟弟一包扁扁的圆圆的糖果，黄灿灿的，分外诱人。剥开金黄色的糖纸，一块棕色的东西露了出来，不知道是糖还是饼。咬一口，甜腻伴着微苦在舌头化开，“苦，还不如代销店里五分钱的糖玻璃。”我和弟弟将剩下的巧克力放到母亲手里。

“这是巧克力呢，城里孩子都喜欢吃的，我特意跑到汽车站旁边的商场里买的，老贵了。”父亲接过一块，放在嘴里，“多吃两块肯定就喜欢了。”

我没有再吃，可巧克力却成了我一生难忘的滋味。

多年以后，我常常会买巧克力，看着孩子吃得心满意足，不禁想起你捏着手心的冷汗和微薄的钞票，站在光鲜亮丽的商场买巧克力的心情。

多年以后，我看到农民工讨薪的新闻，听朋友讲起他被抢劫时的惊魂未定，哦，父亲，那是饱经磨难的你。

多年以后，当我看见芸芸众生，我就看到你了啊，父亲。当我经历过人生的起起落落，遍尝生活的滋味，我突然就醒悟到了啊，那些我不曾在意的往昔，到底该在你生命中留下怎样的一笔。

而这领悟出来的一笔又一笔，拼写成了一本父爱的书。那无声的芬芳，氤氲故乡的水气，浸润着我心口那一团伤痛与哀愁，细细咀嚼，又有了诸多的温暖与甜蜜。