周一早晨，四周高楼的墙一片残白，唯有一线阳光从楼缝里穿过，斜射在对面的窗玻璃上，反射到G先生前面的烟灰缸里，一堆乱七八糟的烟头里，一个烟头仍在发亮，冒出一丝细细的轻烟，欲断欲续的青烟被黄色的光火点着，缈缈地上浮，淡淡地散了开去，无踪无影。
路上的清洁工快收工了，“天天扫街，与抽烟一样，一根和另一根，并没有多少区别，浪费生命而已！”
楼下有老人挎着书包，牵着稚童的手，匆匆地往幼儿园里送。“清洁工也是读过书的，早知是扫大街，又何必去读书？”
有些老人晨练完了回来。“不练的人也能活八九十，练的人又保不了长命，练和不练都挡不住病，病要收命，练也白练！”最晚出去的是一些中年男女，妆容齐整，形色匆匆。“终年的工作，不就是为了老了能练练身？牵着孙女上上学？”
G先生又点着最后一根烟，抽完这根，得下去买烟了。烟点着的时候，发光发亮，也冒着烟，之后就变成黑的。谁都知道它燃烧过自己，发过亮，可没人对它赞美过，有的只是斥责，伤害了自己还毒害了别人，那究竟是谁的错？烟只是无语，但还有声。烟化成了飞天，都知道飞天的飘逸，却少人知道它的焦虑。敦煌里的壁画，都知道它的瑰丽，却又有谁知道画它的人又是怎样的寂寞？
“去他妈的人生！不戒了。”G先生终于憋不住了，下去买烟抽。
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