最后，诗人呢？

有一次回老家，在箱子底翻到一个笔记本，好奇心去世，我翻开了那个不属于我的本子。

这是一本自由体诗的本子，作者正是鄙人的相公，现在正坐在沙发上打着手机麻将。烟不离手，吞云吐雾，专注地研究手机里的乾坤。

自由诗，具体写了些什么，忘记了，只是记得里面表达的情感很张扬，很露骨。我匆匆阅过几首，就装进了包里带回城里居住地地方，想着回来好好研读一下某人的青春年华里的所思所想。

但是回来后往书架上一放，竟然忘的一干二净。后来有一次清理书架，又翻出这本诗集，我站在书桌边高亢的吟诵起来。

绘声绘色。

朱先生先是迷惑的望着我，随后像突然想起什么似的，猛然从书房的床上跃起来，一把抢过笔记本。嘿嘿一笑，笑声中带有几分羞涩和对青春的回忆。

人们都带着一副面具，一旦被窥见，无论真相是什么，总觉得像是被剥光了扔在众人之中一样尴尬和狼狈。朱先生也不例外。

我无意窥探别人的内心，只是借由那些诗句捉弄一下他。

他问我从哪里搞来的，我把缘由说了，他感慨青春时期的意气风发。曾经幻想自己成为一个豪放的诗人，舞文弄墨，附庸风雅。

现在想起来，觉得好幼稚好天真，但却是种宝贵的人生阅历。

谁没有过梦想呢？当现实照进梦想，一切都蒙上了灰尘，如同那本诗集。

时间像一辆通往永恒的列车，不停息，讲人的梦想留在某一站，偶尔经过，却再也拿不起，因为身上的行囊太多。

最后，那个诗人有了新的负担。变成了一个尘世中的俗人。