再见，终归会变成再也不见

再见，终归会变成再也不见

文/檐铃化语

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01

当秋天的风轻轻地拂过耳际，撩起我的发梢，我想起了的王实甫《西厢记》里的名句：碧云天，黄花地，西风紧，北雁南飞,  晓来谁染霜林醉？总是离人泪。     

第一次背起行囊远离故乡是在九月，秋蝉在树上扯着嗓子吱吱地鸣叫；小狗在树荫下呼哧呼哧地吐着舌头；鸭子在河里嘎嘎地抖着羽毛……

村东头的槐花开得正浓，载人的大巴静静地停在槐树下，不时地发生“滴滴滴”的几声鸣笛，我知道那是离别的笙箫。

当离别的车轮滚滚向前，我透过玻璃窗往外看。妈妈已经红了眼，爸爸脸上僵硬地挤出一丝笑容，用力地向我挥着手：“一个人在外注意安全，别想家！”

“咚”的一声，车轮与坑洼不平的路面相互摩擦发出一声响，车子已驶出了他们的视线。

回过头来，我早已泣不成声，泪流满面。

打开随身听缓解一下情绪，耳边传来：当你背上行囊卸下那份荣耀，我只能让眼泪留在心底。面带着微微笑用力的挥挥手，祝你一路顺风......

情绪没有缓解，却平添了许多凄凉与落寞。

而后，这样的场景每隔半年或一年，就在我的生活里重复上演。

离别的次数多了，总以为别离的泪水，是为记忆的长河增添的新的浪花；别离的祝福，只是为再一次相聚拉开的序幕。

02

想得真美，呵呵。

如果说以前的别离，我的泪是涓涓细流，那么，那一次却变成了磅礴大雨。

那是在爸爸得了阿尔茨海默病的第二年，爸爸的病没有电视里演的那样严重，他没有回了不家，也没有认不清路，所有的人也都记得。只是思维有些迟钝，偶尔生活不能自理。

爸爸知道我第二天就要走，他一句话也没有说。只是从衣柜里拿出他多年前扭秧歌时穿的衣服，戴的帽子，拿了一把扇子，唱起了秧歌。

以前唱过无数遍，听得我心烦意乱，耳朵都快起茧子的秧歌，那天听起来有如天籁。只是，那时的爸爸已是张口结舌，断断续续，想了良久后，偶尔从嘴里迸出一句。

看着他的表情，我的心像被刀割的一样的疼。脸上像他第一次给我送行时一样，努力地挤出微笑：“爸，你再想想，你再想想……”

临行前的那天早上，爸爸再也没有像往常一样忍住眼泪，而是站在墙角处嘤嘤哭泣得像个孩子。

我嘴上安慰着他，眼泪却像水龙头关不上了闸，哗哗地往下淌。

发车的时间到了，司机一次又一次的鸣着喇叭。我的心乱成了一团麻，迈着千斤重的步伐，一步三回头地上了车。

那一刻，妈妈一边用衣角抹着眼泪，一边故作坚强地说：“别担心，你爸有我呢……”

车子开动的时候，我拼命地往外张望，爸爸望着我们车子离开的方向，嘴角微微颤抖，发出羸弱的声音：“一路顺风……”

那一次，我的眼泪决堤，洒成了一片海。

03

再后来，那次与父亲的离别成了永恒。再见亦成了再也不见……

多少次，离别的那个车站，寻着记忆的气息误入到我的梦里，眼泪淋湿了枕边，模糊了双眼。

终于明白：

离别，是一叶舟，离开江心，苦渡，有时却再也寻不着有你的滩口；

离别，是一座古桥，它承载了太多太多的辛酸，无奈，却始终驼不过那段情上岸；

离别，是一只寒蝉，整日对树鸣唱，生命的最后一刻，终归凄惨。

生活的钟不停摇摆，生命的舟悄然前行，别离就在我们的生命里。只是很多时候，我们总是自欺欺人地说，离别是为了更好的相聚。

却忘了，再见，终归会变成再也不见。

再见，终归会变成再也不见