年三十的夜里，我窝在厨房认真的做白菜肉卷。一个一个放馅，一个一个包严，一个一个码整齐，蒸十分钟，出锅。菜叶翠绿，半透着肉馅粉红。
想找人说说话，在热气腾腾的蒸汽里。
想要一个拥抱，不用太用力，但特别想可以靠的久一点。
山里，夜色晴，晚风冷。
靠着窗子能看到各家的烟火，心里静的，落根针都听得到。
炭火的炉子上还在咕嘟咕嘟的蒸着。春晚的热闹就在右手边的几米开外。
我好像看到去年的年头，又望的见新年的年尾。那些得到的，失去的，都是刻意而为之？还是随其自然呢？
一直觉得自己是个随遇而安的人，即使掉进坑里，也能在坑里不慌不忙的看看景儿。可是过去的这一年里，太多挣扎和困顿，怎么做都不对，怎么做都不行。现在想来，心疼当时的自己，虽然现在也不好过。只是不想和这个世界苟且，我唯一想要认真的事情，不想自己骗自己。
于是，退回到自己的世界。孤单，竟需要这么大的勇气呢。
我常想我哪里做的不好，不够好？然后远远的看着你，觉得你宛如幻像。告诉自己一切都好，每一个夜晚，每一个醒早的清晨。
我很怕就这样老了，就像上大学那会，我担心我的世界没人分享。这里的一草一木，枯荣圆缺，都默默无声的去了。我拼命的写字，大学四年用掉了九本厚厚的笔记。这种必死更冷的忧虑，让我不停的画画写写。
我知道为什么文森特画下那么浓烈的星星和葵花。我揣摩过他举枪冲向自己脑袋时的那一刻。我不想留下什么，我只想在那些写日记的时候，在这年夜里，有一个拥抱可以让我放下笔，可以让我收起颜料，心甘情愿的互相看着，拉拉手，说说话。或者我们什么也不说。
不要年夜饭，不要春晚，不要白菜卷，不要烟花，不要饺子，不要喧闹.....
我看到那页书上写着，他们毁掉了一幅画。男孩颤抖着对女孩说，
“他们再也看不到了”
“谁是他们？”
“除我们之外的所有人”
... ...
除我们之外的所有人
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