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他转过头去看到了一个好像是他的身影。早春冰冷的风呼呼地灌进眼眶和鼻腔，全身上下的胶体都霎时凝结，我会做到，我会的，他这样喃喃着，尽力说服自己不去看那个在他余光可及范围之内的黑色影子。弗洛伊德一丝不挂挂念着林夕远没有此刻场景使他惊奇，日出的金光穿过凸透镜凝聚在黑蚂蚁身上幻化成火焰之灵，噼噼啪啪，他有一点晕眩，有一点残酷的快乐。哪个美国少女说过，十六七岁应当是在乐队、社团、派对等等想要做的事情的包围之中度过的，因为过了十六七岁就再也无法挥霍了。不消说，他对这种挥霍不屑一顾。高跟鞋，舞动的裙子，女孩嘈杂的言语和时不时传来的尖叫，没有意义，一点意义也没有。生命应当燃烧着度过，不恰当地比喻，就好像面前的这只蚂蚁，噼噼啪啪噼噼啪啪。他期待着超现实，博尔赫斯或马尔克斯式的超现实，灵魂在街道上挤挤挨挨，死人的血液穿过地毯爬上楼梯只为通知亲爱的妈妈。现实并不令他满意，于是大多数时候他沉默，人们说他的身上有一种超越生活的东西，更有人说，他的自闭症，是时候去看看了。他把时间大部分花在读书和涂鸦上，由于长时期孤独遗留下的习惯，他从图书馆借了书之后喜欢抱膝坐在松树下，享受松针密密地刺向皮肤的触感。他会坐在那里是因为他喜欢那棵松树。黑蚂蚁也是他喜欢的范畴，做实验也是一种喜欢。他用蚂蚁做实验。他这样做的时候带着一种天真的残忍。他想，喜欢，或许就是想要用它来做实验的这样一种欲求。书里的人们说喜欢，说完喜欢就开始对对方做出反常举动：保护，占有，甚至摧毁。他判断，这是一种秘而不宣的实验项目，以“喜欢”为名。他用蚂蚁做的实验各种各样，你不会想听。最近的实验除了用阳光照射蚂蚁之外，还有一种特殊的实验，用棉花包裹住蚂蚁，看它会怎样逃跑。令他失望的是，蚂蚁几乎不逃跑。用棉花包住的蚂蚁不想要逃跑，他在笔记本上记下。其实他最近发现自己做的实验愈发接近儿时的那些游戏，在漫长而繁杂的实验之中，他体悟出游戏是婴孩智慧的完美结晶，人类的所有活动中，只有游戏能够完美的概括出生命最本质的东西。也许游戏才是生命本身。不过他想了想，又否定了自己的这个念头，他经常这么做，自己确立观点，自己反驳自己。他把这视为以自己为材料的另一种实验。他喜欢他自己。他一开始这么做是无意识的，然而当他读了柏拉图有关苏格拉底的记述时，他意识到，他从某种程度上与苏格拉底如此相似，但不幸的是，他无法对苏格拉底做任何实验。他想，这足以否定他上一秒钟的思考产物，喜欢不等同于做实验，喜欢可能等同于想要对对方做实验，而这想要大多落空。想到这里，他突然为自己的幸运而感叹。与此同时他听见有谁在叫他的名字，也许不是他的名字，只是几个毫无意义的拼接起来的字符。他应该有一个真正的名字，一个他所喜欢的名字，这个名字来自语言却超越语言，似乎只有他故意躲避的那个黑影才能告诉他答案。噼噼啪啪，噼噼啪啪。燃烧早就停止，这是不知谁的高跟鞋声音。他合上笔记本，放下凸透镜和棉花，用力闭上眼睛向后仰去。他希望自己如同火焰一样燃烧，不，是如同超新星爆发的一瞬间，成为彻底的蔑视和狂欢。此时此刻他仿佛不再坐在松树之下松针之上，而是坐在开满了妖艳的奇花异葩的异世界。残缺的片段涌上来充满了感官。也许在他见到那生命力蓬勃到接近死亡的美的时候，已经选择了灭亡。摧毁他的，不是黑影，而是包裹蚂蚁的棉花。