诗4

讲故事的人

过去的事，不再那么乱，离愁还是剪不断

清晰可见的不是你爱我我爱你以及放肆的夜里的无眠或者熟睡，以后。

讲不出那件事，说不完的恨和依恋，还有消瘦的脸颊，

躺在陌生的城，怀恋远去的一个梦

不醒，不睡。就像午后的北京下一场冰雹

有人在赶路，有人在读书，有人

在

发短信，等待火车到站，送走不变的站台票。

你在听，我在讲，你熟悉的事

我讲出

陌生的故事。走散在热闹的天安门广场。

过去的事就是故事，也有人叫做历史，

的

时候

我死了，在一个盛夏还没开始的年纪

台风冲进干枯的西北，雪下个不停。四月的雨

呼号着六月的风

在不知道三年四年五年之前

不是故事的历史。

你讲着熟悉的事，我无心回忆，

刻在树上的名字和新盖的房子一样，卖给了

      能买的人。

那年的桑葚黑压压的长在树上，数不清我陪别人摘了几次。饱满的

欲望全部倾洒在性感或者不性感的乳房，桑葚还是黑压压一片一片

掉在

你走了，带着故事，累不累。

事没有讲完，不能

纯真的女子没有念。就像如水的你

带着捡起的桑葚在刚才浇过水的草地上留下泥和坏心情

事，还没有故，只好坐飞船去月亮。问问

伐桂的吴刚

阳朔的山水是不是果真如画。

兵不厌诈。没有古时候那么立竿见影，

你就走在千言万语的史书里，步履维艰。

侯门一入，万水千山。都是骇人听闻的骗局

你看看月宫里根本没有兔子。

梅花香，自。

苦苦哀求的风风雨雨。

寒冬腊月，不如一杯酒冷入肌理。

所有人上课都迟到了，

在昨天之前的一周年。