10天了，啥也没写，实在是下不了笔。
看了一些评论，真是有够憋屈的。
“活着却已经死了”一看这标题就很丧很负能量。
某些读者，你不喜欢可以不用点开看，何必对一个生病的人进行语言抨击。
如果你看了，也可以保持缄默，觉得负能量你关掉飘走就是了。
你不是我，不知道我经历了什么，何必用你张口就来轻而易举一副开导别人的姿态来下定论。
本身这种站着说话不腰疼的抨击，在我看来就是不善良，你不是充满正能量吗？为何又对一个生病之人这么不善良？
本来就脆弱的不堪一击，还要遭受那样的语言伤害。
相反，我很感谢那些同样是陌生人，却三言两给我劝解和安慰的读者，是的，你不认识我，也不了解我，却给了我温暖的话语。
一句温暖鼓励的话都让我感动得沮水决堤。
我打从心里，对你说“谢谢你”。
我写的那些就是现在的我，我的艰难和困顿，我有权利写，而且我不认为负能量就应该藏在心里不能视人。
读马尔克斯的传记《活着为了讲述》，使我特别感动。
在他的笔下，境遇甚至比我们还要糟。
他说：“下个月，我就满二十三岁了。我逃过兵役，得过两次淋病，义无反顾地每天抽六十根劣质香烟。天黑了，就随便在哪儿凑活一夜。前途一抹黑，生活一团糟。我还有什么指望？”
马尔克斯，在四十岁那年才写出了《百年孤独》。而在《百年孤独》之前，他已经出版了数本著作。
度过漫长贫困、窘迫的他说：“在出版了四本稿酬微薄的书后，我在年过四十时才盼来了能使我真正地靠卖文为生的头几笔版税。从前，我的生活中充满了陷阱、推诿、幻想，更要竭力避开无数的诱惑：似乎我干哪行都行，就是当不了作家。”
他那时大概还不知道，五十五岁那年可以获得诺尔贝文学奖。
更不知道，数十年之后，全世界的人仍然在心心念念于他的作品。
他不仅成了作家，更成了某种旗帜、某种标杆，后人有的是人模仿他，却鲜少有人可以超越他。
我想，我也会从看似绝望的境地摇摇晃晃地站起来，然后走向更远的地方。
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