我写不出那些诗歌
写不出你的薄如蝉翼的姓氏
和舌尖含着的、口齿不清的名字
我的大地接不住你沉沉的骨骼
我的河流盛不下你汩汩的血液
你盲着眼,一头撞上我陈旧的伤痕
就像撞上一个沉闷又空洞的枪口
不敢开口 ,怕你在某个黄昏逃走
高烧和顽疾不可以
一盏孤灯里湿漉漉的眼瞳不可以
凄迷的晚风不可以,流离的星子不可以
我沉重的脚踝和战栗的肩脊不可以
如果再没有一处人间可以安放我的悲悯
那些混沌又冷静的夜色又总是将我绊倒
我喊不出那些困顿在我咽喉里的声音
我喊不出的,你的轻易的姓名
我不能交出我的诗歌
正如我不能交出你的姓名
我的诗歌残缺,而你的姓名完整
有一座屋宇,屋顶是红色,墙壁是柠檬黄
阁楼里住着老妇人,蘸一根蜘蛛的网丝
把破败的岁月一针一针缝进棉衣里
哪怕某日再无明月可食,无清风可饮
当我看向你的眼睛
——你的睫毛托住了整个春天的雾珠
十二月的大雪就覆上了我全部的丰盈
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