那个家，缝了一次又一次，只要有风，仍是缝不住的缝隙。
于是，那残缺的手，化作心的跳动，没日没夜地演奏。
当生活的节奏，打乱了岁月，你扯出一根线头，做了一个巢，千丝万缕，裹成了一窝温饱。
本文标题：手
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