风

起风了，突然而至的呼啸声将一个伤心的人惊起，惊坐起。

就像菲茨杰拉德的句子同他的病妻一起坠入黑暗，枯死了久久之后重新见到的光明一样。呜呜的频率震动于窗棂墙壁之间，疾走于一切轻浮之下，带着昏暗抑郁之色，惊起像闪电一样。

忧郁像闪电一样骤然消逝，灵台上震动而起的浮尘又重新落下，那短暂的疾风卷起的轻浮之物又一一落下，落在它们该落的位置，或新的位置。劲雨终究没有来。

太阳又占据了这个空间，风所带来的一点点潮湿之意，此刻荡然无存。我的心，仿佛也蒸干了。

风曾经在记忆里是什么颜色？那时的风还是一副绰约的山水之相，它还有除了干燥之外的温度和气息，而且在梦里，还拥有一整个黑森林，那里的河流自天际而来，载着上千年的光阴在没有星光没有月光而只有目光的黑夜里流啊流，痛苦又热情地汇入未知的深渊，在那里疯狂的繁衍种种神魔鬼怪的故事。

而现在，静默和哀思就像垂坐着的椅子，只能静静望那风摇动的花叶，除了安静以外，不想让任何波澜惊动偶尔而来的风。

在白天，现在只能看到冷冷的风了。不过刚刚好，微微的风伴着略微昏暗的天色刚刚好，说不准儿下一秒这样难调的浅灰天色就又不见了，天空的明暗正和风雨的触角厮磨着，想来不来的欲语还休。天光变换着喜忧，而我的药恰只是那比二分之一还少的阴郁之色。这样的稍纵易逝刚刚好，为着它的浅淡和易逝而生的患得患失之痛，我的精神受着那忽来忽去的折磨细细绞锯，折磨越缠绵，下坠就越深，这是那条河流本该去的方向。河流的方向不是确定。