风走了八千里

站在街道，

有风，擦过。

将眼睛抬起，由它牵引。

地铁站下的流浪歌手，

衣服变成了土地，

上面有桃花的蕊、樱花的叶；

发丝与风纠缠，

开出了一朵花瓣和嫩叶，

声音变成枝丫延伸—直至爬满整个空间。

炊烟下的锅盖，

泥土的芽香钻进碗里，

悄悄躲在饭的后面跑到肚子里。

风，走了。

走了八千里，走在每个人心里。