我的写作之心

我为什么写作？一直以来，我都没有认真思考过这个问题，更直白点说，是我不敢去想这个问题。

写作，它本该是我内心深处最纯净的那一颗果核，却被我在红尘翻滚中，一层一层地裹上了本不该附加于它的臃肿外皮。

名利、钱财、跳板、面具……世俗的欲望堆叠重砌在它身上，伪装出一颗畸形的果实。我捧着这颗畸形的果实，端详着，摩挲着，以为一口咬下去，真的会甘甜解渇。

结果呢？真的结了果吗？那只是被虚假塑造出来的，浮躁欲望的外壳，并非真实生长出来的自然产物，而我在一片无土之地上，慌乱地凌乱拼凑，自我欺骗，骗自己是一个勤劳善良的农夫，空手就能耕种出硕硕果实。

我沉浸在这种虚假的、繁荣的幻象之中，像一只胡乱筑巢的鸟雀，这边一根树枝、那边一根电线，胡乱糊上几口泥，拼凑出自己的窝。然后，风一吹，雨一打，便散碎在地，仿佛从来不曾存在过。

我迷恋于浮世间万千浮华，东扯一点，西扯一点，拼凑出一颗果实，仿佛它就能解我永世之饥。更可笑的是，我明知道这些都是假的，都是不牢固的，都是一击即碎的，却还是因着那一点点的侥幸，而妄想爬上没有地基的空中楼阁。

春水初生，春林初盛，风吹草长，一个春天又来了，一个春天又快过去了。众人早已津津有味地吃下当时自己亲手耕种的那些甜美果实，将内里那一颗颗纯净的种子，复又埋进肥沃的土壤中，辛勤耕作，细心灌溉，耐心养护，等待又一次，果实的丰收。

而我看着手中那一只伪造的赝品，决定彻底将它的那一层层外壳，尽数剥落，重新找回属于自己的那一颗纯净的内核，一颗只是热爱写作的心灵。

它被尘封在这密不透风的外壳之下、黑暗之中、幻象之内，已经太久太久。它已然沉睡，已然休眠。但幸好它还没有死去，它还有生命，还能够被唤醒。

为什么热爱写作，只是因为我热爱写作，不再需要为它寻找万千尘世的意义，只是需要看见这份热爱的存在，那就够了。

用光用热用爱，有希望，用行动，去播种它、浇灌它、呵护它。日复一日实实在在、勤勤恳恳。欢乐的时候，唱首歌给它听，忧伤的时候，将泪水同它分享。

一个真实的自己，才会耕种出一颗真实的果实，一个什么样的自己，就能耕种出一棵什么样的果实。之前我的心一直荒芜，寸草不生，之后。满川烟雨，杂草丛生。而今，我粗布粗衣，躬耕细种。将那一丛丛的杂草割去，像那坚硬的土壤翻松，珍重地，将那一颗从未死去的写作之心，埋入本就该属于它的心田里。

从此我人生中的一切阳光雨露，一切风吹云过，一切一切喜怒哀乐，一切悲欢离合，都会灌溉进泥土里，都会灌溉进这片心田里，铭刻进这颗小小的种子的内在世界里。

它与我同生同长，同起同灭。我是怎样，它就是怎样，它是怎样，我就是怎样。

我的果实会结出来吗？我不去想这个问题，只是给它最大的希望，最美的祝福，和实实在在的劳作。

但行好事，莫问前程，不必去采摘那漫天的星辰，只要朝着星光前行，所到之处，必是天明。