诗人

诗人

云端树生长在天空的土壤，

诗人在四海流浪行书。

捏碎笔杆，双手抓风，

有时不过为些幻想，

有时为的是口中残羹。

疯子，天才，

理想，幻想，

如果白水愿意的话，

我想把一切洗白，

不留一点记忆，

只有文字，句段。

手，握着笔，

写卡西莫多的悲剧，

罗密欧与朱丽叶的爱情，

普罗米修斯的坚毅，

埃及法老的无情。

灵动的是幻想，

创作的是理想，

哪怕理想和幻想都是美好，

世人眼里不过——

瞬间的烟火。

瑟瑟琴声，寂寂秋风，

诗人如戏子，

就如席慕蓉口中的《戏子》。

我已经不再是诗人，

只是疯子，傻子，

鲜血不再炽热，

眼泪不再纯洁。

我不再是诗人，

也从不是诗人，

就相似一句话，

“我相信爱情”。