岁月无声

下午读了一会书。

想画画，但是终究没有动笔。

很长时间，没有认真画过画，对画画的热爱，被某种神秘的力量封印了――――进入到一个自我怀疑，自我否定的阶段……我怀疑我是否在成长，是否来得及成长……

我在怀疑画画对于我自己的意义，以及我画画对于这个世界的意义。

毫无疑问，画画对于我自己，是有用的，可以愉悦自己，充实自己。对于这个世界，几乎没有意义，因为世界太大，而我如此渺小。

然并卵，愉悦自己就挺不错啊。

像一朵花，开在田野里，岁月无声，可是无论风来雨来，它都按照自己的季节，生长，盛开。