我真喜欢那些风中的鸟巢，在冬天荒野里，在肃沙沙的寒风里。我看到那些枯枝中的鸟巢挂在树枝上，看着岌岌可危无限孤单，但又具有饱满的坚挺的力量。它在风中，在一片枯黄的冬天的树枝上，独自承担风给它的力量。
我喜欢的鸟巢的样子，圆圆的，有毛刺，不规则。在茂盛的夏天和秋天，鸟儿们一点一点衔来树枝，然后和着唾液，一枝枝的搭着，这是一个多么巨大的工程。
那些风中的鸟巢多么疏离，每隔几十米就会突兀的出现一个鸟巢。黑黑的，远远看去很孤单，可是，我喜欢那孤单，那是应该有的孤独的样子。它独立于世间之外，好像偌大的冬天只有它了。
在空旷的冬天，我路过那些鸟巢，路过那些孤单，好像我也是一支风中的鸟巢，游走在这冬天的寂寞里。
这鸟巢像印度女歌手蔻莉的歌，足够寂寞，也足够打动人。我在听这首歌的时候， 常常想起那些风中的鸟巢，我在那些歌声中游走着，凉凉的、薄薄的，感受着风中的冷和凄然。但真的很好，那些风游走在销骨的寂寞里，和那些风中的鸟巢一样吧。
我坐在车里，车里的空调开的很足。不，不冷，那些鸟巢在寒风中偶尔抖动，但不会掉下来。它们高高在上，它们在冬天里，但又在冬天外。
这样的寂寞，即使销骨但又别有风情。似大雪天一个人行走在天地间，北风挲骨。我把车里的空调开的很大，热气扑到脸上。蔻莉的声音很空灵，似一条小蛇渗到我心里，她带着印度特有的神秘和巫气，带着前世的一些味道款款而来。生命是紫色的，略带忧郁，又一声声让人心醉，在关键的地方一下子能击中你，动弹不得，可真好。
她和鸟巢相辅相成，都孤单的很饱满，恰如其分。有一个人说:无论睡在哪里，我都睡在夜里。这句话让我想起了风中的鸟巢，无论睡在哪里，它们都睡在风里。
想想吧！睡在风里，像一个人的名字，是的——林风眠。他喜欢自己这个名字，他说:就是小鸟在风中睡着了。他说的风，是春风。但鸟巢是睡在冬天的风里，更有 一种意境上的美感和孤轻，有些孤芳自赏吗？有！有些文艺吗？当然也有。可这些文艺不是装的，不是小情小调，是刻骨的，是带走腐蚀性的，它侵略了我的灵魂。
我在路上，在冬天的路上。伴我的有这些风中的鸟巢，还有永定河边的一排排枯树，桑树、柳树、槐都有孤意，旧的让人可以发呆，黑黑的树皮皱裂着，我试图走近那些树和那些风中的鸟巢。可我知道，走近了，一定没有了现在荒凉的味道。它就应该在世间之外，在冬天之外。
我只喜欢 那些冬天的鸟巢，它们和春天、夏天、秋天的鸟巢不一样。春天的鸟巢很单薄，夏天的太狂躁了，秋天稍显俗气的热闹。只有冬天的鸟巢，显得这样的饱满，又这样诱人。那种诱人是鸦片式的诱，越孤单，越寂寞，越寂寞越诱惑。
整个冬天，我很多时候去路过那些风中的鸟巢。我习惯了它们的姿势，有些过分的清高和 薄凉，稍微有些弱势，可是恰到好处，它似一个寂寞的男子，人到中年，无人能知了，无人能懂了。人前是欢笑的，颓败时就做了这样一支精致独立的鸟巢。
如果你没有绝世的容貌，那么你有绝世的姿态也是好的。这样想的时候，我打开一包雪茄烟，我不是个 抽烟的女子，但喜欢这孤独傲世的雪茄烟，它和冬天的鸟巢如此的相配，我点燃一支雪茄，试图加速这孤单的速度。在这冬天，在这空旷的田野里，其实我是试图做一支冬天的鸟巢。
我身边剩下的东西越来越少了，是我刻意减去那些不必要，我才知道，生活中的不必要原来这样多，它占据着我太多的私人空间，霸占着我的精神硬盘，到现在我才知道，我只想做这样一支风中的鸟巢，不沟通，不奉迎。
冬天的旷野里，减去很多东西，就剩下这一个小小的鸟巢。把自己放在里面，独自，很独自的发呆。我忽然很羡慕那些风中的鸟巢，它任凭世间如何繁华，一个人在那冬天的树梢上，高高的挂着，连寂寞也寂寞的这样风花绝代！
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