烙印
@周亚男
我家小区门口有一位卖小吃的老人，没人知道她从哪里来，她的臭豆腐做的尤其的好。每逢碰上她，我都会买一碗。每到这时候，老人就会利索的拿出一个小铁锅，锅底早已经是黑色，只有依稀银色边缘告诉我们它的本色，将其放在小炉上，里面温热的油开始冒起了泡；老人将锅盖扣好转身从一边的塑料小白桶中舀出一勺豆腐和土豆，麻利的将它们都放入油锅。早已经冒泡的油吞吐着食材，炸出无数油星，老人不慌不忙的扣上盖子，拿起了一个小盆开始调佐料。她细小的声音配上一口浓重的乡音问我要不要辣，得到答案后，又沉默下来搅拌着料。
每当这时，我才开始打量她，她手上有这细纹，古铜色的手背上深一道浅一道的褶子诉说着她的年纪。她的头上总是扣着一顶脏兮兮的玫红帽子，但碎发落下来，这才发现她的头发早已斑白。每次她将做好的豆腐给我前总会让我尝一口，看着我吃下去的时候才堪堪露出笑容，笑的时候皱纹明显的很，黑黝黝的皮肤挤在一起，露出几颗参差不齐的牙齿。看着我接过以后，佝偻着背，慢慢的走过去坐在小凳上等着下一个人的光临。每逢这时，夕阳照在她的脸上，我仿佛见到了坐在田埂上的姥姥。
她们都是这样的充满皱纹，佝偻着背。生活早已在无数地方烙下了独属于她们的烙印。一口乡音，满脸皱纹，这早已挺不起来的背，生活的手早已烙下了她们的轨迹，她们的印记。即使生活再不顺心，姥姥的脸上也会浮现出笑意牵制着褶子。听母亲说，她从未见过姥姥流泪，无论是在姥爷被诊断出小脑萎缩；还是那年粮食因为干旱，收成不好；还是太姥去世，她总是平静且安宁的不时露出微笑。那位老人也是，即使一个下午无人问津 她也会抱着她的零钱盒子，与路口小店的人拉拉家常，在晚上的时候，推着车子哼着不着调的歌离开路口。
生活从未顺风顺水，如同深渊一般凝视着你，在它认为合适的时候，为你盖章烙印。姥姥和那位老人的身上有着印记，有着烙印，她们许是从小乡村而来，也要归于乡村罢。想必是一段艰难的路，但乐观是这烙印教给她们唯一的事，故而这烙印既是生活，也是一切。
我身上到底有没有烙印呢？我不知晓，但父母的期望早已根深蒂固扎在我的皮肤上。这便是一个罢？生活也会对我发难，但此时却对我温柔以待，我从生活中来，要到生活中去，我期待着烙印，也期待着生活的到来。
网友评论