写字

在我的字典里，“写作”一词总觉得离我很远。从来不谈自己“写作”而是写字，一是怕我的字玷污了“写作”，另一个方面是我对完美作品的欲望，一直妨碍着我写完任何东西。因而，对于我而言写字一直是一个人的事。

我无时无刻的阅读，阅读能够到手的每一个字，只是如今书籍文字太容易获得，也有了一定的读书嗜好，很多文字也不再读了。像昨日看见图书馆里书架上那层层叠叠排列的书籍，很少能遇到一本能够让我感到满意的书。平心而论，我能想象每一个作者都认认真真，逐字逐句的雕琢，然而终究不是我所期待的，那种接近完美的作品。

再次想及自己，我既不能写出我心里完美的作品，可又为何一直写下来，哪怕一句话。可如果我不继续写下去，又如何能够写出自己满意的文字。

我也觉得我的写字是对写作的一种轻贱，哪怕我力图创造。我颤颤巍巍地留下一个个在我脑海出现的字句，我也不知道为什么。它像一味毒药，无时无刻不在侵蚀着我的灵魂，让我欲罢不能。

在我灵魂深处，记录了我对这个世间的诸多印象。不由自己的想要记录，想要书写，把这些印象付诸纸上，给自己一个交代，然而我并不知道我写过一些什么或正在写些什么，它们不属于我，只是经过我的大脑和手回到它们该去的地方。

有时候，心绪烦乱地坐在写字台前，在白纸上胡乱画一条线，或是写几个词语，再把纸揉成团，扔进垃圾篓里。我在无意识的写些什么，试图通过写字把自己思绪里意识到和没有意识到的，加工整理。然而我并未意识到我失去了什么，抑或收获什么。

在许久之前，我并不敢面对自己，写下的文字化为灰烬，所有心事伴随着年齿消失不见，我再也读不到那时的自己，仿佛不曾存在。有些留在空洞网络里的文字，再次读到，那已经不是自己，我无法理解当时的自己。我没有过去。

那么我写字到底是为了什么？或许仅仅是写字这个过程让我能够暂时的意识到我的存在。对于其他，不具备任何意义。