冬天，北方以北的某个城市，气温永远都在零度以下，冰雪稳稳地占据着必将收获又终会失去的地盘。
那个冬天的某个晚上，他坐在桌前写程序，她趴在床上看小说。电磁炉开着，锅里蒸着两碗梨，放了冰糖，几粒枸杞红的鲜艳。水开了，蒸汽咕咚咕咚地顶着锅盖，伺机就蹿出来。外面满是雪，很静。屋里的玻璃窗上凝结着一层小水珠，越来越大，大到再也不能附着在玻璃上，就滑下来，窗台是湿的。
那个冬天的某个晚上，他俩走在外面，路面堆积着厚厚的雪。
“这下面都是三叶草，到春天就能看见了。”他热情地说着。
很久以后，她还是常常回想起那片雪地覆盖着的三叶草，揣测着那个冬天过去以后，他在阳光明媚的天气里路过一片绿绿的三叶草的时候，会是什么心情。
明媚的，就像今天。
今天的北京就是明媚的，天空湛蓝，白云滚滚。她从公交车上下来的时候刚好遇到一阵风吹过。空气是湿润的，那些尚未干透深浅不一的地砖说明了这一点。空气是干净的，连泥土的味道都没有。她像往常一样走在那条路上，走着看着，风又吹过她的脸，那湿润的、干净的风。
就在这时候，在这个明媚温顺的早晨，在这条安静熟悉的路上，在风的簇拥下，她突然觉得自己被宽恕了。
如果可以看到美景，就应该是被宽恕了。她这么想。
如果可以看到美景，就应该是被宽恕了。
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