小故事

总是暗戳戳想写一些故事，但总是提笔忘词，于是就这么日日夜夜地想，日日夜夜地等。奇异的，我想不起究竟在想着什么，也没能弄明白自己在等什么。

于是，我便从那遥远的记忆里，从那胡思乱想的情节中抽出一条细丝来。

十几年前，我记得我住在三伯家底楼的一间屋子里，屋内的地上放了整整一排的书籍，从宽到矮，从高到低，每个周末固定给它们除掉一层灰。

一只大大的黑色的箱子，装满了衣服，被我放在窗户下面。不打开的时候，这就是我的书桌，也是置物架。

那张仅仅能容纳我的小床，躺上去却也够了。

狭小的屋子，冬天够冷，夏天管热。冬天的时候我盖上被子，又在被子上面加了几件厚厚的衣服，勉强入睡。夏天靠着那把破蒲扇，竟也没热死。

那屋子里，再有没有别的什么东西可以填充进去，也没有常规少女应有的鲜花华服可以展示。学画画的时候，屋子里多了好多废纸，然而画了那么多，至今却是一张也不剩。

彼时，我对“属于”这个词汇有了迫切的需求，也多一些无畏的体味。这屋子本就不属于我，我终究是客，而不是主。我怕明天一起床就有人告诉我，你该搬家了。

梦里，我拼命寻找回家的路，却一次也没能找到。直到结婚后很长的一段时间里，也一直做着回家的梦。

我反复想着那十几年里重复的梦境，逐层分析，才惊觉我内心渴望稳定，渴望家，但是浮萍一样辗转的经历，让我骨子里浸透着流浪的惯性。

那种惯性，让我不相信稳定，也不相信握在手里的幸福。

幡然醒悟，让我不在日夜做着那些回家的梦，即使梦里我依旧在流浪，醒来后却无比心安，因为身边有家人陪伴，回忆里那间屋子便不在空旷。