年少时的书报亭是冒着五彩泡泡的神奇地方。
后来的我，走过很多地方，看过很多书，有了自己的kindle，里面多的是可以看到世界末日的书。
但是有一个小小瘦瘦的人总在心中浮现，那是小时候的我。孤单贫瘠总是难过的小人，坐在地板上，窝在沙发里，一个人孤单的暑假，搬出一本本《读者》，缓慢阅读，天色慢慢暗下去。
年少的傻气是不知道去图书馆，不知道自己的兴趣。只是被动的有什么看什么，家里存下来很多过期的《读者》，从小学开始我看着它们慢慢长大。
《读者》里的文章类型很多，有的描写风景很美，有的写爱情故事很悲伤，也有温暖的鸡汤。但是总是展示着世界的真善美。我想，到现在我还这么单纯简单，是不是因为我读着它们长大。
那时候，书里的一个个故事向孤单的我打开的一扇扇大门。它们带着我去了远方，去了我肉体去不到的地方。它们带着我去看世界，看别人的悲欢离合，看别人的失意痛苦，看别人的功成名就。
有时候想想，书是多么好的东西，让一个无法环游世界的人，有一种唾手可得的方式去看世界。让人们可以毫无障碍的和几百年前睿智的大师进行思想上的交流。我们从书中知晓世界，我们从书中学会经验，这是多么珍贵却又那么容易获取的方式。
为什么这么说呢，因为，那就是我，那个小小瘦瘦的我，孤单的坐在地板上，面前堆着一大摞《读者》。嗯，今天还有书读，今天还可以这么过。
当我老了，看过了那么多书，当你让我回想让我感动的一本书，我的眼前看到却只有这一幅场景。
那些它陪我走过的孤独岁月。
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