冬
像我这样一个不太爱过节的人，尤其是洋节，基本都是略过，可唯独每年的感恩节，都要郑重其事的给一些生命中很重要的人写封信。这么多年了，给老师写过，给亲戚写过，给朋友写过，唯独没有给父母写过。早上行长为我们读朱自清的《背影》，文中朱自清胖胖的父亲穿越铁道爬上月台的身影仿佛就活灵活现地出现在了我的眼前，紧接着脑子里又如同电影镜头般快速转换，一幕幕都是关于自己的父母，一种百感交集的情绪极速涌上心头，把头微微仰起45度，才勉强控制住失衡的泪水，我知道，一切都回不去了。
工作生活的城市，和家乡永远不能相提并论，如果说工作生活只是为了满足这累赘又无法摆脱的皮囊，那家乡，才是灵魂安放的地方。家乡的冬天，是有味道的冬天，那是泥土结束了一年的奉献慢下来调养生息的充满自由的芬芳味儿，是家家户户袅袅炊烟下随风飘散的农家饭味儿，是田地里小火燃烧秸秆为明年春天耕耘播种做准备的充满希望的味儿。家乡的雪，是有温度的雪，我躺在姥姥家刚蒸完饭的暖炕上，就这样呆呆的看着窗外的雪，晶莹，剔透，轻舞，降落，仿似手机上的唯美动态壁纸，就这样，慢慢悠悠地落着，落了一天、一辈子。等到吃罢晚饭，我挽着妈妈的胳膊一起出去串门儿，不用电话预约，不用微信通知，就是那种推门而入的最原始的串门，东家的小孙子正在简单的白炽灯下认真完成作业，聚精会神，落笔认真，农村娃总是这样珍惜手中的一笔一划，一撇一捺。前面巷子的四合院里真热闹，十七奶奶正在带着大大小小的孩子们耍扑克呢，没心没肺的笑声传出了后窗户，传到了巷子口。不知谁家的土狗懒散地有一声没一声地吠着，天空依然在慢悠悠地飘着鹅毛大雪，不一会儿，便厚了村里的老土墙，白了坑坑洼洼的乡间小路，挂在了杏树、桃树、苹果树光秃秃的枝丫上，我不讲道理地把手揣到妈妈热乎乎的兜里，咯吱咯吱地走在回家的路上，每一个角落仿佛都被那洁白的雪映衬地那么明亮，我扬起头肆意地呼吸这澄澈的空气，真是沁人心脾。屋外是白茫茫的天地，屋里爸爸坐在火炉旁，边嗑瓜子边追着抗日神剧，炉子抽屉里散出一阵烤红薯的香甜，突然感悟，说什么拼命挣钱，去什么雪乡旅游，一家人在一起，就是幸福的全部意义。
可惜，自从工作以后，一家人在一起的日子变得越来越少，不知为何，年轻气傲的孩子们总是选择四处漂泊，一年回不了几次家，家变得越来越远，越来越像旅店，渐渐地，家里没有了我的衣服，家里没有了我的牙刷，家里没有了我的欢声笑语，家里没有了我的味道。家里只留下逐渐老去的爸爸妈妈，家里变得冷冷清清，他们只能通过微信微博小心翼翼地窥探着我们在城市的生活，不放心地凝视着我们越走越远的背影。十月怀胎，一朝分娩，二十年养育，一生操心，这就是父母对我们的爱，剪不断的无条件的义无反顾的爱啊！
感恩节，心情总是这样五味杂陈，谁言寸草心，报得三春晖，这份爱，我们真的报答的起吗？
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