曾经他是一个满怀梦想的少年,
他的心里有火热的情和热切的梦。
他青春,阳光,活泼,乐观,勇敢。
他恨得直爽,他爱得热烈。
他有一切年轻需要珍藏的东西。
于是,他把这一切传递给他的双手。
他开始写诗。
他写了很多诗,
温柔的、愤怒的、真切的、虚伪的。
他把自己的感受全写进诗里,
他迫不及待想让世界知道。
他的诗里有他想告诉你的所有东西。
可是,没有人知道,或者说,没有人愿意知道。
他只能在每个孤单的夜里慢慢读自己的诗。
他安静了,沉默了。
他把所有的诗撕的粉碎,
他不再写诗。
他用他温柔细腻的眸子注视着,
天边的云和树上的鸟。
他奔跑起来可以追上山野的风。
他的呼喊声可以传到山的另一边。
他用他的足迹丈量脚下的路。,
额头滴落的汗里有他长大的痕迹。
可是,他却感到莫名的失落。
他喜欢的东西渐渐成了天边的明月。
遥不可及。
他曾经热切追求的梦想也已失去。
什么都没有留下,
除了记忆。
他突然想到,曾经他也不是一个热衷写诗的少年。
他突然想到,他在六岁那年的一天夜里痛哭流涕。
于是,他又开始写诗,
他把自己写诗的双手洗得干干净净。
就像一个孩子,突然找到了自己丢失的玩具。
网友评论