你从那边乘船出发，我从这头凭舟归来。
不像那天朦胧的雨。你撑伞，站在船头，含泪，回首，作别。
从一间狭小的巷弄游进来，紫藤花垂在破碎的墙上。隐约中，一个旗袍女子，撑伞，彳亍，慢慢模糊在花瓣间的光晕里。
不是他的丁香。他的那个女人，绝不会出现在这儿的。
我追她。她留下一点点气味，我伸出手去——摸到了淡淡的涩。我追她，她黛青色的旗袍，颤动的衣摆，迷离的背影……
“这妹妹我哪里见过的。”
这是谁在那天说的话。
天色像蒙了纱的绣，一层一层的迷，一点一点的晦。我不敢作声了，小心翼翼地走。怕稍大一些的脚步声惊走了恰到好处的灰，怕一抬起头就看到你惊心动魄的眉。
悄悄地，我看见，你独坐在小柳竹椅上，低唱：
“偶然间，心似缱，在梅村边，似这等花花草草由人恋，生生死死随人愿，便酸酸楚楚无人怨……”
秋光好似残春，流水清冷。
轻橹慢摇。又见了船头的那位妹妹，她低掩着唇，从小石桥洞中徐徐飘来。天色愈加灰冷，宛若由秋入冬的苍漠，夹杂着黯黯水乡的离愁。
可不是——那石桥上悠然而过的，与桥下翩然而行的，不正是那个女子？她默默地神游了，归处不再是那萧索的，被三百年沧桑岁月蹂虐过的园子，而正是这温婉如初的水乡。
不知哪一隅，传来打糕的声音。雨还是来了。木槌倏地扬起，又砰地落下。在雨中，浑重的声音都湿了。
“打——糕——”
巷口，白发苍苍的老人在编槐花环；有人对着木栏窗向里张望；情侣坐在石凳上互相低语……
多久了啊，隐居此地，那个长发垂肩的女子——我从这头乘舟归来，依旧听得伊人浅吟：
“寒塘渡鹤影，冷月葬诗魂。”
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