今天是很想躺平的一天,想要睡到中午不用起来,想要对着雨声嘀嗒的屋檐发呆一整天。不想动。
仿佛双手和双脚不是我的,仿佛手术的刀口已经愈合,仿佛已经迈出了大门,走上了山坡,跨过了溪流。
我多么不想要这个“仿佛”,可是它就在那里,无法从一潭思绪里剥落。
于是,我翻开了不经意一瞥的诗集,说实话,也不想看。
一开始不过是为了稀释我想躺平而又觉得不能的矛盾和自责。
因为我害怕,辛劳的妈妈觉得我懒惰——只要不锻炼,就感觉妈妈的付出像山一样压着我,她看我的目光,就像剑一样刺穿我,即使她疲累的眼睛里一直满是温柔。
我看了诗,看了作者创作于一百年前左右的短小精炼的文字。是的,只是看,而不是读,因为不加任何思考,不做任何建构。
让诗只是诗,没有其它。我看到了孩子,清澈,简单,哲学,甚至死亡。看到诗人生命的最后一天,仍然伸手触碰太阳。
是的,就只是看,让看有它自己的意义。
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