我再开个系列未免有些虚张声势，强撑着另起一炉，好像是可以就此无视未写完的烂摊子。
这么做真是对不住故友，劳它们在我书架上躺了一夏，直到秋风袭卷，细绵绵的下了好几场雨，我才记起可怜兮兮的今夏书。
这也是我的懒惰所致，只顾囫囵吞枣，看过去就看过去了，像鲁迅先生所说的，读再多，脑子反而像被群马踏过，更是糊涂了。
前不久和舍友的同学聊文学，一时兴起就说的多了些，心一下子空落落的。她问我看什么小说，有没有喜欢的作家。我靠着椅子，仰头看书架上一本本装帧精美的书，不经大脑地就开口：马尔克斯、博尔赫斯、卡尔维诺、陀思妥耶夫斯基、莫迪亚诺、王小波，哦，还有王安忆……
我背他们的名字像是背文综知识点，同学很有礼貌地和我继续聊，我却忽然难以释怀。
我想我刚刚谈的根本不是文学，我这么背他们的名字，我连他们的生平都没什么印象，所有的认知都在记忆之海里晕开来，几乎连认知也谈不上了。
多么愚蠢呀。
直到现在我还在想，如果故我今我同为一人而不觉难为情的话，那真是幸事，而我却一直处在这样的羞愧之中，时不时磕磕巴巴地吐出一些泡沫似的言语，轻易就散去了。
做出一副如数家珍的样子的人是我，竭力想忘记的人也是我，这么转呀转，我走到了什么地方呢？当我回望的时候，留下的深深浅浅的脚印又被风沙掩去了多少了？
我很少记录，但愿这可以算得上记录吧。
题外话：十一月十九日购得一支小雏菊，至今姿色犹在。
【读书笔记】应是故人来（前言）
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