今夜是否有月色，
在窗前洒下清辉，
提醒一个未完的梦。
那些迷离的，沉寂的不知所措的人，
尚在归途之外寻找归途。
枝叶繁茂着夏天，本以为寄给秋天的是金黄，可是却是有些零落成泥的金黄，不知道秋小姐见了，会不会有些不高兴。
它也不管了，所有绿色的热情已经在夏天燃尽，送给秋天的或许只能是静默的金黄。
白云倒是不甚偏心，
秋天，春天，夏天，它都给予甜甜的棉花糖，夏天有大片大片的白团子，淘气的画出天空的轮廓，秋天时，四散开，做一朵不染的流云，随风飘荡。
越来越不分明的四季，所以其实立秋已经过了，我们却还是夏天的模样。
春花秋月，夏风冬雪。
我逐渐变得不那么在意四季的变换，是心变得不再敏感了，还是季节学会伪装了。
我对春天最初的印象还是那缕微风，吹绿了树，吹红了花，所以春天在我眼里，永远是沐浴清风。
夏天，第一次被骗的故事全都在夏天发生，那时候我在思考我从哪里来，现在父母可能会一本正经地骗小孩道：充话费送的。
那时候我们的父母基本达成了一致，海里捞的。到了季节，我们就去海里捞宝宝。那时候的我总想去看海，想象着海里有许多宝宝，可以捞。所以看到贝壳，格外喜欢，我想或许我就是从这样的五彩的贝壳里流浪来的。
而秋天的印象留在一件母亲织的毛衣上，那些时候是我最挑剔穿衣的时候，央着母亲替我织一件毛衣，因为别的小孩总是跟我说，她们有爷爷奶奶给亲手做的棉衣和鞋子，我一直很羡慕，想起来自己的衣服竟没有一件是母亲做的，果然是捞回来的，我为了证明母亲的爱，也为了有一件家人亲手缝的衣，撒泼打滚的要。母亲哭笑不得，只得答应我这无理的要求。结果毛衣织好了，我却穿一次后，就再也不想穿了。有时候我们真的无理取闹，孩子一般的度过金黄的秋天。
关于冬天，心里弥漫的大雪，有时候如柳絮，有时候如冰雪城堡。厚厚的雪，宁静的冬天，没有蝉鸣，没有花朵，没有果实，只有寂静。冬天其实是很惬意的，我常记得自己躲在被窝里的感觉，小时候最爱看的书，《狮子王宝座之争》，画笔描摹树上的猴子，丛林里的大象，可爱的兔子，印象停在最后一页，满眼的碧绿，点缀的星星。
小时候真好，也不盼望长大，日子就是手里的画笔，有时候画公主，有时候画百兽，有时候沉迷于葫芦娃。
大风车的歌永远不变，江流儿永远是围棋少年。
满眼都是欣喜啊。
记忆早已自己精心做了准备，把童年的感觉编码，在我无心漫笔时，跑出来把它珍藏的感觉拿出来，你看看，多好的童年，多值得纪念啊。
我们写东西，可以万千思绪，可是永恒的主题却永远深埋在记忆里。
青春，童年，爱，理想，久经不衰，长长远远的流传，
有时候我觉得这些话题太重了，拿不起笔，惆怅如同李白登上黄鹤楼，准备题诗一首，却发现崔颢题诗在上头，只得哀叹：眼前有景道不得啊。其实我从小到大，听到和看到写这些主题的，眼里耳里都生茧子。偏偏大家都写得饱满生动，头头是道，没有给我们这些小宝宝一些余地啊，所以我常淡化意义，只凭感觉去记录童年和青春，希望它是独一无二的。
古人喜欢用各种意象描绘愁绪和心情，串成诗行，长短句，精致如素锦。
近代文人似乎更喜小说，散文，现代诗来抒胸臆，更像轻纱般的梦，有星子和清歌。
今人，书未读两卷，笔下常恣意，有时候也矫揉造作，但把文字当作对时光默默的记录，并不过分在意文辞，有灵感时写两句，无灵感时漫随笔。
我或许是个任性的执笔人吧。
寂静的夜晚，用来舒畅的写意，怕是再好不过了。今人常慕古人，今人却只写自己的歌。
风乎舞雩
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