2018年留在相框里的那些树。每棵树都藏了把钥匙。密码由你说了算。
古有白居易的庐山草堂，苏轼的雪浪斋，倪云林的云林堂、清秘阁，张岱的梅花书屋、不二斋；也有文学殿堂里塑造的如怡红院、潇湘馆以及探春所住的秋爽斋，我的养云斋该是啥样？
芍药一丘，
秋菊两盆，
兰草九株，
莆仙满院。
前庭桂树不香不妖，
后山翠竹清风清明。
室内闲书两本，
案几笔墨一盏。
品茗长谈，
抚琴酌酒。
可否？
眼泪只是人生苦短的润滑剂。书写才是抵抗时间最好的良药。这类人通常有两颗心三只眼活着。一道门对外，一扇窗对内。一只冷眼观世，一只暖炉煲心。进出自如，随心而动，率性而为。你以为羞辱挖苦讽刺就会退缩？你以为囚笼就能捆锁住手脚？你以为烙铁就能灼伤身子？你以为绞刑就会低头投降？错了。都错了。
把你揣进我的口袋里，随时随地可取暖。
被太阳神宠爱的树儿没有不漂亮的。就连枯枝败叶都俊俏风雅。妒忌呀！
追赶夕阳的女人
你是光
我是水
你是滚烫
我是冰凉
你是柔美
我是狰狞
你是炽热
我是冰窖
你是狂热
我是冷峻
你是绽放
我是蜷缩
你跑我追
你躲我寻
你笑我哭
泪流割伤了我的脸，
奢侈了一瞬你的美。
听天气预报本周一星期都是大晴天。我莫名激动，恐慌，沸腾。我该把家里物什洗个遍晒个透，包括电驴轮胎里的钢丝也一起擦擦？枕芯里的海绵，锅底的锅灰，橱柜里的污垢，还有床板扛出来，统统洗刷暴晒。奥！不够。还得远足一趟把想去的地方都踏一遍，趁着阳光还暖，风儿不冷，雪还未下。干脆把梦里去过的地方一一寻访。能找到我留下的足迹吗？能听见渐远的呢喃自语吗？能看见我摘下来的那朵花再次盛开，矜持娇羞的模样？能嗅到阳光洒在斑驳门环上的气息吗？我不确定。我不敢多想。
我甚而想把外婆家的旧报纸翻出来，垫在屋檐门口下，晒晒外公的旧书，奖杯。还有那面生锈的镜子，掉了几个牙齿的木梳子。此刻暖阳打在外婆的脸，弯曲的手指上，一定有一束光弥漫在石头墙上，继而折射在那方小矮凳上。它们独自坐着，站着，倚靠在那。当一双粗糙的大手拥抱它们时，才生发了温度。外婆可分辨得清放物什的角落？她时常握着我的手叫：你是蓉蓉吧？敬爱的太阳，可否剔除外婆眼中的阴翳，轻轻地，没有疼痛的。下次再见面，我们对视时，她能直接呼唤我的名字。
我还看到爷爷坐在院子里，摇着蒲扇，晒那一摞摞的族谱。他一会儿跟苍蝇说：走走走，走一边去。一会儿瞪着小狗吼：死狗，不准乱踩。爷爷蹲下身子一页一页翻晒，一个角一个角抚平。他嘴里念念叨叨：这太阳好哇！老天都是挑好日子的……
有太阳的日子都是好日子。做什么都是一种奢侈。360度的普照折叠了时光与岁月的温度。映射出来的绚烂温暖了今日往昔。转角的影子沉淀着多少人间世事。
阅读是让人逐步建立起完整有序的人格，来去自由的心理空间。可以自我治愈游戏揶揄慰籍的一个习得过程。是让死水一潭的日子每日翻新不断。
阅读是借助文字读懂自己，读懂人与生活，个人与社会乃至世界的关系。或许一辈子都读不透。没有关系。能读就好。读书是不可能会变得迂腐书呆子，除非读的就是垃圾书。都说读书改变一个人的命运。我暂且把命运读作：命，生命的质感，命脉的纹理走向。运，活着的运动轨迹，矗立的姿态。
梦里飞花片片，
今早忽现，
蕉翁妙笔上枝头。
欲问春风？
来年生花赏金梅。
夕阳是大地的情人，洒下的暖阳，烂漫了人间……
昼夜交替
刻录着来来往往人群
无数种表情
相视无言
有一根无痕的纤绳
牵扯着命运的
走向
看不到表情
遮掩了耳膜
什么被裸露
未知
夜是个糟老头。
夜是只小么么。
夜是零花落，低头雨。
夜是水墨缠绵中温软的柿子。
捏一捏就碎了。
夜是个糟老头。
夜是日出前的光影。
昼与夜是孪生兄弟，
背靠背
行走
不离不弃
一直。
岁月长，衣衫凉。你只有走过之后才有资格回头看，当初痛哭过的深夜，原来恰好有月光。
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