我在春天泼墨
在秋天收割
除了发黄的诗篇
一无所获
也许不是诗，我也终将成不了诗人
有什么关系呢
那些春花
那些秋月
在灵魂里开过
再卑微的现在
也孕育着未来
本文标题：成为诗人
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在我的诗篇，成为诗人
在我的诗篇，成为诗人
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