等待关东的碎刀

等待

清晨中缥缈的白雾，已隐隐带着些薄薄的凉意了。不经意间而过的秋风，晃晃悠悠下几片秋意尚浅的叶子。零星的、半青半黄的叶散开，恣意蜷缩或平展，这看似随意的陈列是音符，不成腔，像檐前铁马的叮当。

行人塞着耳机，过。

这般景致，是匆忙翻页而过的枯燥文字，是无人过问的冷僻书目，被冷落地按在背面，以及角落。孤零零的一瞥，不曾引起谁的惊鸿。

它在等待，等待清秋的梧桐，等待黎明的夜色，等待停留的目光。等待是相似的形状，是几十年前火星照耀过的关东，是破碎的重逢。 

不知何时，氤氲荡开了。最后一丝雾气也被收进混沌的口袋，某处的目光随之亮了。

这片风景也随之亮了起来。

整个天地都亮了起来。

碎刀

血色绽放在拂晓的战吼声中，化作朵朵暗红的花凋零在破败城墙。老旧粗糙的凹凸墙面满布刀剑光影的斑驳错落，难以承载这悲重的惨剧，轰然倒塌。

是谁在痛哭，哭声徘徊在炸断的铁路旁，呼啸生风。

萧条的枪声点点，寒鸦乱飞。

这亦是一个秋天，乍看和其他的秋天没有什么不同。只有抚摸过那残损的手掌，才明白黑夜中的男儿泪，都在黎明成了血。血本是热的，流在地上，留的久了，终于还是凉了。暗红的血渍浸染在土壤中，长出一把把刀来。

那刀是残缺的，支离破碎的横插在所有人的心中。

过了八十七年，伤痕清晰可见，仍隐隐作痛。