花火

花火

起风的时候她就一直走，她想去海边看花火。那还是个傍晚，晚霞还没落尽。晚霞啊，她从浓走到淡。风吹过她，像几片枯瘦的叶子掠过，其实那还不是秋天，夏天的尾巴还在她的手里，慢慢地滑过去，一叶舟似的。那时候她哪儿知道她是宇宙里永不枯竭的水呢，她是失落的、自怨自艾的。

她是赤着脚在走的，拖鞋在她身后几百米处断裂了，她没有理睬。只是知道在远处有一片海，海上有些人已备好酒，他们在等待着，这个村里的每一个人，老的，少的，他们等待着将要惊艳这片灰蓝色调的天空的花朵，五颜六色的美丽的花火。

她往前走，海风徐徐吹来。她感觉清凉，身体，大脑，整颗心。快到了，她已看到人群在夜色里摇曳，听到好多声音飘过来飘过去。

“嘭……”明亮的光绽放了，她的眼泪流下来。“嘭……”花火里一幕幕的都是她的回忆啊，这个生活了二十几年的村庄。她仿佛看见了她的初恋，那张稚嫩的白净的脸，脸上挂着的坏笑，那个少年。

她看见他们第一次来看花火，他们还不太好意思牵手，一边走一边靠近，最后近得不能再近了，她紧张得手心微微出汗，心里又爱又怕。最后，他鼓起勇气，憋着脸上的红晕，寻找到她的手，他们的第一次牵手。现在想起来，心仍然悸动着。虽然那个他早已离开了这里，去了很遥远的一个城市。其实，他们那会儿虽然不在同一个地方了，仍然没有分手，他们书信往来着，很频繁。再后来，也不知怎么的，就断了。但是她忘不了，那个少年在一次来信里写过这样一句话:“我们是隔着一些灯火，隔着许多建筑物的，我们甚至都很难见到对方一面。但是我每天一睁开眼，就感觉比昨天要更爱你一些，而孤寂的夜晚，我就开灯，给你写信，写一些滚烫的话，也写秋风吹落书窗外的桂花。”她伸手，像要去接住什么似的。接住花火的碎片还是接住那个少年的手呢？接住一封信还是一片桂花香呢？她什么也没有接住，可是她好开心。

“嘭……”又一朵，巨大的一朵，温暖的金黄色。她的心跳得很厉害，她看见那些片刻了。

奶奶在店铺里，正在炉灶下烧柴火，炉灶里安详地躺着一大盘甜而不腻的红糖年糕；妈妈在沙发上休憩，妈妈看起来很累了，但还没躺多久，她就起来煮晚饭呢；爷爷正蹬着老牌自行车，在从店铺往新家去的路上，旁边是一片清幽澄净的溪水，他嘴里还叼着烟呢，老烟鬼；还有爸爸，爸爸那么远，爸爸在一个她所陌生的地方下着象棋，眉头紧锁，神情庄重……花火迅疾掉落时，她看到自己了，扎了两个小辫子，穿着蓬蓬裙，她得意地准备到邻居家扮演乖小孩，好处是可以坐在邻居家看那个帅哥哥做作业，她还能喝到冰冰的某种汽水。

天空仍然闪烁着，周围热闹极了，她的心开始平静下来。她是孤独的，她只剩自己一个人了，但是她也没有很孤独，当她看着花火，当她还能回忆往昔。可是，足够了。她转身，原路返回。

这是她第一次独自来海边看花火。她没想到，原来场面有这么热闹，以前都没发现啊。

往回走的时候，她有些后悔。为什么不多待一会儿呢？她感觉到自己的情绪正在升腾。她很难不想到那场火灾。那场没有把她一同带走的火灾，埋葬了她每一个家人的火灾啊！身后的花火每响一声，脑海里熊熊燃烧着的火光就多高一丈。那时她还在外地上学，后来是怎样接到了噩耗，怎样赶回家，怎样和好多亲戚一起给家人办丧事，她有点记不清了。她哪儿敢太认真去记呢？

她突然觉得冷。虽然还有个店铺可以回去住，其它的地都卖了，她的家，哎，店铺也不能算家吧。那里已没有一个亲人在等她回去。没有茶叶香。没有植物盆栽。没有猫。

她好冷。夜风越来越凉。

第二天一早，她在附近的小酒馆里喝了一杯青梅酒后，决定去东南亚看一看。其实她不是很清楚要看什么，只是正好手里头有些碎钱，足够一段不太富裕的旅程。她背上包，把店铺门郑重地关好，掉头一去是风吹黑发。

她后来过得还可以，她写了一本游记，我看过。她在泰国安住下来了，成了一位颇有点知名度的灵修导师，哦，她还写了不少诗，不过发表出来的不多，但有一首我很喜欢，在下附上。

我在夕阳的渡口读一朵残荷

读到天黑，云翻涌如碧波

我周身的一切美得不够真实

当我萧瑟，当我茫然

我在无尽处思之又思

忧愁与喜乐攀爬入我的围墙

在恒河边，我不谈任何立场

我没有刀枪，只剩一蕊柔软

一个无谓的人麽？我不是

我从来如履薄冰

请降落一场雨吧，我还想在雨的边缘

看到彩虹

看到一个个甜蜜的孩子的脸

他们抱持着他们的家乡

在禅意蔓延时，我放下警惕

少有人在花前月下破口大骂

生命是如此

不可精雕细琢，也不要太粗放

久不饮茶了

今天我暂且喝两碗，恬静时

我默想那场赤脚奔赴的花火会