那个四月里的毕加索

那个四月里的毕加索

回忆就像高清的像素，欢乐和痛苦都清晰无比；回忆又像城里的月光，朦胧与皎洁，美丽与忧愁。念想的时刻，这里没有毕加索。

晴天的清朗的湛蓝的风，吹着干枯的发尾和散发着清香的衣角。疾速前进的脚步配合着左右晃动的紫色背包，鱼龙混杂的气味燃烧着嗅觉，急切将一切甩在后面。

笨重的双腿仿佛带上了铅，灼痛的肺拉扯着难以喘气。麻木的站牌故意在沉默，周围站着灰暗的色调，围成了拥挤。左右上下打量着，灰色的眼睛，就像一只只鬼鬼祟祟的小鼠。我假装成那艘还没失慌的船，跳进了一块放空的砖头中间，它斑绿的身躯就像那只在岸上跳舞的青蛙。越来越多，越来越多，斑绿的，乳黄的，绽青的，它们停在那里，单独眺望。我在它的肚子里着急，拿着手机的手在发呆。

疲累不堪的电梯在喘息无法动弹，带着铅的双腿吃力地攀爬，这条望上去如此陡峭又漫长的齿形器械。疲软不堪的双腿终于踩到光滑的地面上被支撑着，推开笨重的门开始飞奔。“啪嗒啪嗒”的奔跑声吸引来别的鼻子和眼睛。气喘吁吁地伸过手去按下一个专属的指纹，机器发声音，说“谢谢”，那是一个透着微微绿光的小脸有着长长的身体。绿光上，指纹被指纹覆盖着，无数天无数个，“谢谢”在重叠，就像一盘复制的集结语。你的，他的，我的，被覆盖，被遗忘，不停覆盖，不停遗忘。

各个脸孔渐渐由头脑里的素像相聚而成，暂别就像一首熟谂的歌曲，随着旋律轻轻哼唱，很快就记起，就像从来不曾相隔。

吩咐是一种没有旋律的声调，不管如何调节，都像残缺的流水声，嘀嗒嘀嗒，无法舒畅。

有人站在门窗外，有人站在门窗里，相隔不到数里，举着鲜艳的抹布来回擦拭，灰尘沾到了上面，像一条残破的伤口。我放到水龙头下冲洗，灰尘如血液，一点一点流失，在岁月的冲刷下。蓝色的，荧绿的，蛋黄的，暗红的，破旧的抹布。

突然宣告消失的脸，在我们的想象中淡化，一张没有表情的残破面具。

有一个声音流过空气穿过墙壁，纯纯地传进耳朵里。淡淡的，慢慢的，像融在舌间的巧克力。只有声音，没有字词。绵绵的，想要入睡。

刻着的一张安静而缓慢的脸，在脑海的底片上倒过，眼睛在说话，嘴巴在沉默。有时厌倦那沉默，有时感觉它刚刚好。但，太慢了，慢得模糊不清。

另一张，时而肃穆时而出神时而欲言又止，没有热情，不够自信，还留野心，像一棵晚长的树苗，正奋力而不安地吸收着营养。

她做着儿时的梦，固执地不愿醒来，她在梦里追索着过去的碎片，想要用力在里面看到希望。希望是某个预兆，某个注定，某个潜伏，某个未挖掘出的天才。

诀别。不安。忍耐。捕捉。局限。

收敛。克制。拼命。寻找。绝望。

简短。精简。从容。沉默。克制。

“如果克制不能让人得到幸福，那放纵便更不能”

写在文档上，写在白纸上，印在白纸上。

墨迹的惊艳。

断层和碎片。

画面。全部。人生。意义。

毕加索。诗集。仿。