我始终愿意把一些只言片语罗列成诗——我所理解的诗的模样，却终于意识到它仅有皮囊，没有灵魂。写诗不成，那就试着写散文吧。只是，要有多散，才可以称之为一篇，散文呢。
喜欢咖啡不加糖，喜欢拒绝太多光亮，喜欢冷风浸透身体，喜欢独行在四下无人的街旁。
谁会真的钟情苦难呢。只不过是尝够了甜蜜后的失望，所以干脆，找到结果，享受落寞。然而唯有不安，才会让我记得还有梦想的存在。
我多害怕自己的懒惰配不上那高高在上的梦想，害怕有一天，现实禁不住饥寒交迫，把梦想吃掉，害怕就这样堕落，忘了诗与远方，流于平庸。所以就要时刻将自己丢进那不安的泥沼，拼命挥舞双臂，以示众人自己有多努力。可是明明，我是最厌恶那种像个落难者一样，告诉所有人他的不幸的人了啊——怎么一个不小心，也长成了自己最讨厌的模样了呢。
我听过春天郊野种子的迸裂，没听过你。
我见过夏日午后草木的葱茏，没见过你。
我接受秋天农场饱满的果实，没接受你。
我忘了冬日门前皑皑的白雪，没忘记你。
你是我所有痴言疯语的生根之处，是我关于文字的最初的梦想。
如果有来生，我就要去做那一个可以信口胡言的诗人，觉得开心难过，都可以写点诗句，把我对你最好的诚恳都写的洋洋洒洒，淋漓尽致。直至死方休，这样我才甘心。
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