冬夜，我读过一本诗集

      这个冬天，比上个冬天要暖，有太阳，有温暖，还有自由。连续的晴天，阳光仍然抚慰着大地，像丝绸之于脸颊，树叶不急着脱落，种子不慌入泥土，银杏树叶挂在枝头笑得花枝乱灿，一棵大树的顶端几根枝条上的叶子留守着，像孔雀开屏的模样，絮絮叨叨，若无纷扰，是岁月静好。这样宁静的季节，适合读诗。

冬夜，我读过一本诗集

      诗歌之于我，是神秘的，像西域的女子，裹着头巾，戴着面纱，无法让我看清面容，不知晓她的模样，偶尔在本子上笨拙地啄出一两首，从未见过世面，让它们沉睡在日记本里。我也不知道，诗歌到底写什么样儿的，什么形式的，如何表达出美的意境。现在，当我读过飘萍的诗集后，我想，我的这些想法是桎梏，诗歌是自由的表达，是思想的飞腾，是情感的释放，是生活美的展现。

      如果用人物来形容文体的话，小说是市井人物，鲜活具体；散文是江南女子，婉约飘逸；议论文是律师，有条不紊；记叙文是账簿先生，详细精准。诗歌是什么呢，我不知道，也想不出来了，它还是那么飘渺。

      于某日的朋友圈知晓了这本叫《低飞》的集子，集子里的许多内容于平日的朋友圈中一一读过，但合在一起，让人感觉像夏日里的星空，闪烁着璀璨与神秘。

      冬日夜晚，处理好琐事，整理好衣物，便开始读。周围是静悄悄的，我的心随着集子游有，心情开始浮荡。含羞草好像我养死的那一盆，第二天去求证，不是，然而真像啊。弹钢琴的女孩，美妙里的哭声，咳嗽里的穿透，你把我咳破，野菊花的蓬勃与孤独，姐姐的忧伤……我感受到了，诗人的自由啊，可以触摸的真实和释放。或许我不会写诗，而感受诗意的基因，也在我骨子里唤醒。生活当如此，应该有诗意和远方，哪怕方寸之地，也要为自己打造。读着读着，正想写点什么，一个家长的电话过来了，我抽离到现实中，开始集中每一个细胞去处理一起琐碎。

    冬日里，我读过一本《低飞》。