这个深秋的季节，金黄色染了大地，却冷嗖嗖……
我翻开了我的小说从头到尾看了起来，读完感觉很温暖，好像是别人写的，不是我写的。
却没有在读一遍，而是在回味其中，好像一幕幕出现在眼前，那些话语是那么真实。
打开简书的一页，我想续写我的小说，可是好像缺了什么，写不出来。
等生活的慢慢沉淀，那要写的东西可能自己就出来了。
我写起此时的感受，窗外树上一片片叶子黄了，叮叮咚咚的声响，街道上汽车滴滴声，人们说话的声响，几只小鸟的叫声传了过来。
抬头望着窗外的一树黄叶，我沉入思考……
我怎么会写出那样的小说内容呢？究竟是谁编的。还有另外一个人吗？
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