这个深秋的季节,金黄色染了大地,却冷嗖嗖……
我翻开了我的小说从头到尾看了起来,读完感觉很温暖,好像是别人写的,不是我写的。
却没有在读一遍,而是在回味其中,好像一幕幕出现在眼前,那些话语是那么真实。
打开简书的一页,我想续写我的小说,可是好像缺了什么,写不出来。
等生活的慢慢沉淀,那要写的东西可能自己就出来了。
我写起此时的感受,窗外树上一片片叶子黄了,叮叮咚咚的声响,街道上汽车滴滴声,人们说话的声响,几只小鸟的叫声传了过来。
抬头望着窗外的一树黄叶,我沉入思考……
我怎么会写出那样的小说内容呢?究竟是谁编的。还有另外一个人吗?
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