门前的枯叶转个不停,它是在追寻风,风拂过你的手,你却把手揣进了口袋,它有些落寞,有些孤单。风渐渐小了,只剩下寒冷,那是它走了,它没有回头看,也不敢回头看。它悄悄走进黑夜里,在四下无人的街怒号着,你没有听到,因为你在自由的美梦里。大雁北归之时,你褪去了厚重的衣服,风没来。你说风快来啊,吹去我身上的汗水。风始终没应答。风去了更北方去找寻孤单的人。
门前的枯叶转个不停,它是在追寻风,风拂过你的手,你却把手揣进了口袋,它有些落寞,有些孤单。风渐渐小了,只剩下寒冷,那是它走了,它没有回头看,也不敢回头看。它悄悄走进黑夜里,在四下无人的街怒号着,你没有听到,因为你在自由的美梦里。大雁北归之时,你褪去了厚重的衣服,风没来。你说风快来啊,吹去我身上的汗水。风始终没应答。风去了更北方去找寻孤单的人。
本文标题:风
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