写诗的人，是孤独的。

诗人是孤独的，至少，在他们写诗的那一刻是孤独的。

        写诗，更多是倾述，是抒发内心的情感。目的当然是写给一些人或可能仅仅是某个人来看。这里，必然奢求着那些人或是那个人能够理解我的情感。或者说我是所期望的是一种“同感”的境界，是读诗的人可以以自己的经历而对诗中那些文字做出相应的感情上的回应。

我知道你在哪里

就在几里之外的那里

所以我来了

来到你的城市

拨弄垂柳，细数落叶

迟疑着

是否与你相言

我来了

来到你的城市

      单看上面几句，很难有些“同感”，我说其中有莫大的心酸之情，怕是没人能领会得到。不过写下这些文字的时候是，一个人跑去一个陌生的城市，因为他知道了她在那里，便去了那里。在那个陌生的城市，欢迎他的唯有十二月份的寒风，及可能是留有她的痕迹的街道。从中央大街，走到松花江边，沿着松花江又走到了老道外，走过她可能走过的地方。直到冷到肢体麻木，手脚僵硬，舌头难以打弯儿，才躲进一家咖啡店里，喝着的也是只剩下苦涩的美式咖啡，看着像是情侣一样的人仅仅出出。在犹豫了好久之后，发了信息过去，没有回音，诗便结束。我想知道了这样的小背景之后，多少能领会到悄然的来到你的城市，那种不得相见的心情。

      然而对于读诗，感觉还只停留在对诗句本身的欣赏了，就像在读雨巷的时候,只是感觉到写的很美，舒缓的节奏读起来很舒适。可能是我觉悟太低，完全没领会到诗中所表达的情感，也可能是我的情感缺失了可以和这首诗产生同感的部分。唯一可以稍微妄言的怕也感受到了一丝对丁香一样的姑娘的期盼，可究竟是怎样的一个丁香一样的姑娘却无从感悟。

      写诗的人，大多有一种习惯，就是明明想把一些东西说的清楚，却有情不自禁的将其藏匿起来，这样的矛盾的心理，也让读诗的人难以产生“同感”。只能无奈的评断一下词语美不美罢了。

      雨巷的写作背景：《雨巷》写于1927年夏天，血腥的“四·一二”大屠杀之后。诗人时年22岁。曾因投身革命而被捕的诗人，面对笼罩全国的白色恐怖，在痛苦中陷于彷徨迷惘。他隐居在江苏松江朋友家，孤独中嚼味着“在这个时代做中国人的苦恼”，“夜坐听风，昼眠听雨”，在阴霾中盼望飘起绚丽的彩虹。可生活贫乏，整天“窗头明月枕边书”，诗人只能在“旧时的脚印”、“青春的彩衣”和星光下的盘桓中寻求慰藉。个性的轻柔、忧郁和时代的重压，使《雨巷》成为现实黑暗和理想幻灭在诗人心中的投影，贮满了彷徨失望和感伤痛苦的情绪。

      我想在这样的一个背景下，诗人所想借以文字抒发的情感，应该是比我们所能领会的东西要深刻的百倍或是更多。她的仇怨，可能也是诗人的仇怨，她的哀怨，彷徨，忧愁五一不参杂着诗人的情感，可那种情感，不曾经历，怎能领会。就像不曾失恋怎懂失恋，而对情感付出的多少也会让你在对别人的失恋的“同感”程度有高低之分。

雨巷

撑着油纸伞，独自

又寂寥的雨巷

我希望逢着

一个丁香一样的

结着愁怨的姑娘

她是有

丁香一样的颜色

丁香一样的芬芳

丁香一样的忧愁

在雨中哀怨

哀怨又彷徨

她彷徨在这寂寥的雨巷

撑着油纸伞

像我一样

像我一样地

默默彳亍着

冷漠，凄清，又惆怅。

她静默地走近

走近，又投出

太息一般的眼光

她飘过

像梦一般的

像梦一般的凄婉迷茫

像梦中飘过

一枝丁香的

我身旁飘过这女郎

她静默地远了，远了

到了颓圮的篱墙

走尽这雨巷

在雨的哀曲里

消了她的颜色

散了她的芬芳

消散了，甚至她的

太息般的眼光

丁香般的惆怅

撑着油纸伞，独自

彷徨在悠长，悠长

又寂寥的雨巷

我希望飘过

一个丁香一样的

结着愁怨的姑娘

《我的孤独是一座花园》节选

每一个瞬间，

灰烬都在证明它是未来的宫殿

夜晚，拥抱起忧愁

然后解开他的门

关上门，不是为了幽禁欢乐

而是为了解放悲伤

他埋头于遗忘的海洋，却到达了记忆的彼岸。

他说：月亮是湖，我的爱是舟。

但岸陆表示怀疑

冬是孤独,夏是离别

春是两者之间的桥梁

唯独秋,渗透所有的季节光明只在醒觉时工作

黑暗只在睡眠中工作雨是风的柱杖,

风是雨的秋千孤独是一座花园

但其中只有一棵树

爱,是持续瞬间的永恒,

恨,是仿佛永存的瞬间

作者序：他的故国是叙利亚，在一个叫做卡萨宾的海滨村庄出生、成长。他拥有黎巴嫩国籍，又常年定居巴黎——他自我放逐的地方。他在诗中写首：“他有多重身份，因为他只有一个国家：自由。”他还说过：“我真正的祖国，是阿拉伯语。”他的名字是阿里.艾哈迈德.赛义德,伊斯伯尔。阿多尼斯也是他的名字。

      读这两段诗的时候，我被深深的吸引住了，可以说是灵魂的切合，在读诗的时候，虽然我感受的不是他的情感，但我对这些文字也注入了自己独有的感情在其中。也许我们写下的文字，在这个大网络时代，也不过是尘埃一粒，甚至时间都无法证明它是未来的宫殿，而我们却为了那万分之一的可能，不断的将这些尘埃整理，过程是孤独的，甚至完成的那一刻的喜悦有时也只能是自我满足。但至少我们还有孤独。         

      孤独对每一个写诗的人来说，都是不会陌生的，往往我们写下一些句子来表达情感，甚至连熟知我们的人，也都无法感受到我们写下这些文字时是怀着怎样的一种心情，甚至可能评论这些句子的时候，甚至一丝一毫的都没有关心过我们的情感，只是用苍白的“很美”。所以，诗人是孤独的，至少他们写诗的那一刻，是孤独的。

      写诗的人是孤独的，是因为他们倾注了太多的情感在这些文字里，无论它们多华丽，或是多平淡，首先因为有情感在里面，才有了诗。而没有情感，只是为了追求词藻华丽而存在的诗，我想我不会认为这一首诗。