有人说我像花,像草,像纷飞的鸿雁,像初冬的白雪。
我觉得都不是。
我像圣诞夜冒着热气的烧鸟店里,那一串串刚刚烤好的提灯,看起来难以接近,但咬下去才知道口感有多么魔幻。
我像街边散落的碎石,看起来不起眼,但一不留神就会硌伤了路人的脚趾。
我像象征希望的孔明灯里那团小小的火苗,乘风而起,要么飞高飞远,要么酿成大火。
我像沙拉中的一根毛发,像空气里的灰尘,像月亮上的拱门,像房间里的闷臭。
我不像任何东西,又仿佛就已然是他们了。
我更想自己像一只鸟,可大可小,飞在天上,蹲在树上,死在野兽的胃里。
我想飞高点,叫尖点,但好像也做不到了。
因为我被生活扭断了脖子,折断了肩膀。
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