想给故乡写首诗

想给故乡写首诗

      想给故乡写首诗，在思念的深处，在天边的角落，在一个连思想都快够不到的地方。用一种深深的爱恋，把故乡捧在心口，聆听。那来自灵魂深处的一声声呼唤啊，就像没了束缚的想象，须臾间，扩散成了四季的疯长。

      想给故乡写首诗，不写陈年的回忆，只有沉淀的渴望。

　　不敢回忆故乡安详的模样，因为害怕她的慈祥融化了我的筋骨，让我再也无力跋涉在望归的路上；因为害怕自己有朝一日成了天边一缕散落的微尘，那回家就成了永远的幻想。都说“青山处处埋忠骨”，又问“哪儿的黄土不埋人”？论忠孝，我推崇“伏波惟愿裹尸还”的忠肝义胆之气，但也附和投笔从戎，纵横西域三十载的定远将军在古稀之年渴望“但愿生入玉门关”的殷殷之情。都是真性情，只不过一个在理，一个在情，没有谁更高尚。报国，归根，都是心灵深处最坦荡、最深情的流露。所以，我从不为思乡怀土而觉羞愧。我渴望，归乡的路不再遥长。天涯海角，走到哪儿，都渴望能回到故乡的身旁。我渴望故乡小村庄的温馨；我渴望故乡原野的广阔；我渴望故乡的火辣与凛冽、豪放与柔情。

　　想给故乡写首诗，不写赞美的语言，只有对故乡的思念。

　　离开故乡几十年，乡思一点点催老了岁月、催白了鬓发、催浓了情感。一路走来，故乡渐行渐远，乡思却越结越稠。浓稠的乡思既是我心中最美的安慰，也是我心中最凄的痛。年年风霜雨雪，年年揪心思念。思念中，我已深深地知道，从此，心中的故乡将永远栖在远方，远方的故乡将永远扎在心里。我终将成为“走不进的城市，走不回的乡村”那忐忑人群中孤独的一员。城市有我的窝，乡村有我的恋。人住在城市里，心却沉在对故乡绵绵的思念之中。

　　是的，来自乡村的我，城市是走不进的，因为无论在一座城市住多久，心里都不安稳。于是，只能任乡思在城市拥挤又宽阔的街道上流浪徘徊；在绚丽又明亮的路灯上顾盼张望；在躁动的白昼里宁静、在宁静的长夜里躁动。人前人后的豪放，掩饰不住乡思牵绊的点点离愁。乡思，一直如风尖儿上的露珠，随时都会滴落并时时摇曳着不安的痛。

　　想给故乡写首诗，不写平仄的韵律，只有游子的感叹。

　　故乡是一滴泪，在游子的心里苦着。在外漂的久了，最害怕说家，因为一提到家就更容易陷入漂泊的漩涡；就更容易被乡思的滔滔洪流打伤；就更容易落入春夏秋冬交替不尽的惆怅之中。故乡，无论什么时候都是游子心中最神圣的向往，都是最容易触动游子脆弱神经的那根丝线。那根丝线是轻易不能动的，因为那脆弱的神经摸不得、碰不得，一摸一碰就会把心伤成碎片。

      而游子又是一颗星，在故乡的眼中亮着。故乡，母亲。无论离开故乡的游子是优秀还是平庸，都是母亲最深的挂怀，都是故乡最远的牵念。游子是故乡的骄傲，因为无论走到哪儿，都是传播故乡文化的使者，都是传递乡音乡情的种子。同样，远离故土久居异乡的游子，无论是漂泊流浪还是事业有成，只要能听到一声久违的乡音，不知要唤醒多少乡情，酣醉多少盼归的人。

　　想给故乡写首诗，不写忧伤却满是忧伤。

　　对于没有真正离开家的人，乡思乡愁只是文人的附庸风雅，只是文中的词汇，诗中的感叹。其实无论是谁，离家三个月，所谓的乡思乡愁是酒，清香淡淡，品之留恋；离家三年，所谓的乡思乡愁是茶，闻之有香，品之味苦；离家三十年，所谓的乡思乡愁则是一潭苦水，不喝太渴，喝了太苦。而让人一刻也放不下的，恰恰正是这一番又一番刻骨铭心的苦涩。而想写给故乡的诗，又恰恰被这苦涩灌溉和包围着，并时时流动着忧伤。我害怕这忧伤，因为我知道忧伤的诗是诗，而诗的忧伤则是伤。不敢让太多的忧伤入诗，只怕是一个疏忽便泛滥了诗的忧伤。那忧伤一定又是苦了心的盼，碎了盼的梦。

　　想给故乡写首诗，只写那道彩虹。

　　故乡，我心中永远不落的彩虹。尽管遗落了童年的蜡笔，但我分明看见那道彩虹依然绚丽，不需要再做任何描绘。因为，她一直就绽放在我的心底，从来不曾走远，也从来不曾失色与暗淡。

想给故乡写首诗