当我坐下来决定写作一篇故事时,我发现二十多年来与我朝夕相处的文字,突然成为了一堆错杂的符号,他们扭曲地散落各地,而我却无法和他们对话,只能翻开以前的作品找找老朋友,可他们好像也不愿意理我。
作者和作品之间是十分有趣的关系:作品中的人物经常自己开口说话,有时候会让让人吓一跳,当那些恰如其分又十分美妙的话在虚构的嘴里脱口而出时,会突然自卑起来,心里暗想:“我可说不出这样的话。”然而,当她成为一位真正的读者,当她阅读别人作品时,又时常暗自得意:“我也说过这样的话。”
可是,我再也找不到这样对话的感觉了……
烦闷的坐在书桌前,许是台灯昏暗,许是阴雨绵绵,我竟恍惚间望着书飘走,它们也要远离我了么,剪辑的视频也断了思路,难道掌管文字的灵者要收回我的才思了么?
疲乏的有些头晕,还是早早睡去罢了。
――记意外频发的一天

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