打开几近尘封的钢笔盒，拾起被随手扔在角落的信笺纸，回忆汹涌而来。有多久没有紧握这支笔，连笔尖的轮廓都变得格外陌生。似乎是忘了写什么，和这个老朋友的重逢也变得波澜不惊，怎么努力也无法泛起半点涟漪。或许这就是艾宾浩斯曾画下的曲线，最后回忆只是支离破碎的时光；或许是我从未认真的对待过一件事，曾经在阳光和清新的空气中，像一片羽毛般轻柔的躯体，如今却变得难堪重负，变得不堪一击，这就是米兰·昆德拉的感受吗？
他们说白云苍狗不过是风云变幻，奈何年轮却一直在不停转；他们还说沧海桑田不过是物是人非，奈何旧物最后也随岁月埋没。说不完的往事，写不尽的沧桑，沉淀的没一点回忆都无从记取。
那就不要在记取 。
一个人的一生，只不过是在写一本自以为是的故事书，到最后却连结尾都不知道。于是，便天真的编些谎言自我安慰，说着些自相矛盾的笑话。
从故事的序言开始，我的生活似乎就在自导自演的故事中迷路，就像是走进了麦比乌斯的一只蚂蚁。
但我更愿意是推巨石的西西弗斯，还在有思想的坚持。
忒休斯击败巨人走出了迷宫 。
唐代斯也迎来了最后光明 。
所以我不应该止步，我的心底还有普罗米修斯种下的希望的火种，还有一份执念让我去完成未结局的故事 。
我曾迷惘，但从未失足 。
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