我大概是时候写些东西了。一些无聊的闲话。事实上，或者说记忆里？两个月，或三个月？我写不出来一句话，一句完整的，充满艺术性质的表达。我设想过很多原因，值得一提的是，在所有可能性里，最大可能的就是，创作并不能使我快乐。若非如此，便不能完美解释为何我这段日子以来完全没有想过用创作来表达。是的，在我的概念里，创作即表达，不然还是什么？语言是有缺陷的，无论用何种美妙的方式。若非如此，若非……
日子啊，一如既往，分不清来日与往生，我渐渐失去对时间的准确判断？就在不久前，我掰着指头也没算出来，离五月还有几天，我只知道快了，马上了，就像，就像那个，那个什么，就像什么呢？就像这种感觉，明白吗？呼之欲出，却戛然而止。日子啊，时间啊，来日啊，往生啊，分不清了，搞不懂了，我怀疑我从来没有弄懂过任何东西，我怀疑起这段枯萎的记忆叶片。你或许看过类似的恐怖传说？一个人，或许，通常是一个漂亮女人，大概穿着红色衣裙，血色高跟，在某处阴森昏暗的角落，醒目地，麻木地，踩着枯黄的树叶，你远远就能听到叶片碎裂的声音，那女人就这样不知疲倦地舞蹈，直至血液干涸。
即使光着脚，树叶也不会跳舞。
时光如此般寂寥，无休无止，反反复复，喋喋不休。
四月，好啰嗦啊，四月，是四月吧？你真是个啰嗦的月份。像只会指责的母亲，像只知暴力的父亲，像说不出委屈的哑巴，像咆哮不止的聋子。你只知道雨，绵绵的，像咖啡，粘稠，苦涩，我想我应该给四月加三勺糖。我不明白，四月，为什么人们总是指责？怪这个怪那个，就像我，为什么老是觉得你啰嗦？面对指责，是该痛哭流涕，悔不当初，还是该像你一样，不痛不痒，不听不闻？呐，呐，又来了，你的声音太过千篇一律。若是雨不能让你完整表达，你何不降下高温，将那堪堪埋过鞋跟的雨水蒸发？因为你做不到，你是个没有情绪的玩意儿，你甚至都没有眼睛，可怜啊，五月来的时候，我该怎么悼念你？没有情绪的眼睛的你，那将双眸如鲜花般摘下的死亡，将永远无法企及你的双眸。
我想，若是想要将自杀这件耸人听闻的事弄得有几分艺术色彩的话，大可以将双眼戳瞎，这样随着肉体的冰冷，灵魂也将永远束缚其中。来日与往生，都不重要，要痛苦，要幸福，要情绪，要那些能将心弦绷紧的事物，若什么感觉都已丢失，我只要感觉我还活着。
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