我

  我刚刚想杀死一个人，他抢了卖包子的一屉包子，卖包子的追了他一条街，转过弯去，被一位将军疾驰的马撞死。我现在不想了，因为我饿了，可我也吃不下这屉包子了。我不想衙门的人会不会抓他，我也不想他有没有错。我想，我先离开这里。

  我走过城隍庙，想进去歇息，我在门口听见女人的救命声，有人在城隍神下作恶吗，我搬起一块石头，庙里满地的碎衣服，麻绳，血，砰一声，砸死这淫贼，拾起石头，看着男人满头污血，对着女人砸了下去。

  我想衙门会来抓我的吧，要是被人看到的话，可我不想走了，坐到一颗柳树下，睡起觉来，早春的清香是远处河边的风携着一路野草味，柳树刚新的芽风里抖动，正午的太阳也不会很热，一切刚刚好。

  你问我在写什么，想表达什么。一个母亲生一个孩子，怎么能决定这个孩子是什么样子，这个孩子是什么样子，难道不是却决于你吗。

  如果我写想杀死一个人，让你想到一个侠客，杀手，愤怒的青年，那么，就又是一个索然无味的故事了。

  我抢了一屉包子，害死了一个人，究竟是我害死这个人了吗，我是所有间接杀死他的人里最不幸的一个喽。凶手作者和他恶毒的思想却在另一个世界逍遥法外。

  我杀了一个采花大盗，和一个无辜的女人，为什么杀女人。这个问题，就像为什么我是我一样，我不知道何为解释，好捕快，给我个痛快吧，思想太折磨人了。