如果你问我什么是爱呢，那些被反复删改的黑色小字就是答案。正如此刻。
我爱上的不是一个人，是一个人的文字，这些文字的作者是顾城，顾城的文字都分泌着荷尔蒙，荷尔蒙让我感到幸福，幸福到让我有些许惶恐，惶恐自己读得太快而把幸福一口吃掉，所以我一个字一个字的读，一个字接着一个字穿过屏幕游进空气触摸我的睫毛跃入我的虹膜最后流向我的脑海，不，它们又从脑海跳进了我的心房，因为我察觉到心动了，一下，又一下。我甚至想去研究每个字的形状，味道，只想慢一点，再慢一点，我要把与之相处的时间拉的长一些，再长一些，这样我就能把这长长的时间一点一点都涂上幸福。这还不够，我甚至有点舍不得往下读了，每读一个字我就拥有了一个字，可同时我又失去了这个字，想到这里我有些心痛，如果不遇到这些文字就好了，不遇到就不会拥有，不拥有就不会失去，唉，恋爱是痛苦的，失恋反而是幸福的。
我今天的脑海里一直在想他的一句诗——
草在结它的种子
风在摇它的叶子
我们站着 不说话
就十分美好
是啊，多美好，几句话就拉我走进了爱丽丝梦游的仙境，不食人间烟火。我试着仿写——
花在吐她的芳香
蜂在吻她的心房
我们望着 不说话
已十分美好
一点也不美好，几句话把我从仙境中拉回了现实，现实是甜过了头的腻，腻会滋生出苦，苦又让我清醒，清醒映出了现实。
还有他笔下的蟋蟀——
一个小虫子，拉着它的琴，在一个很小的土洞里，不是为了赢得观众，只是因为热爱。
我曾经讨厌细节，这句话又让我爱上细节；我曾经讨厌拟人，这句话又让我爱上拟人；原来我曾经并不是真的讨厌细节和拟人，我只是讨厌自己笔下的细节和拟人。这句话让我重新思考了这两个名词的概念，何为拟人，与物换位思考，何为细节，与物换位思考后的思考。我试着用萤火虫仿写——
一个小虫子，提着它的手电筒，在无边的夜色里，不是为了刺破黑暗，只是因为热爱。
他笔下的蟋蟀像是我此生也无法触及的精灵，可我笔下的蟋蟀却像花了妆的小丑。花了妆的小丑带来的不是欢笑而是尴尬，精灵却拉着我的思绪一起回到了多年前的一天。
这一天是夏天中的一员，这夏天又定格在我整个学生时代中的初二那一年，初二时我和爷爷奶奶一起住在一间租的小房子里，房子的每个角落里都撒上了一层叠一层的蜘蛛网，网有时是银白色，有时又是灰黑色，质地柔软又锋利，划破空气又融入空气，想象网在空气中一点点伸展开，像游泳，空气如水，我亦在水中。那一天除了我和蜘蛛网，还有爷爷，奶奶，吊灯和蟋蟀，晚上吊灯一打开便成了一颗上了吊的丑桔，丑桔下挤满了前来吊唁的小飞虫，不时还会有个飞蛾扑来想要跟着殉情，而蟋蟀是不请自来的唢呐，把夏天吹的燥热，把我吹得心烦，我现在已经不记得当时是因为何事与奶奶争论而产生了自杀的念头，只是那个晚上的我趴在丑桔的尸体下一字一句的写遗书，遗书的内容我也不记得了，我只记得那其上的字迹都被一颗颗跌落的眼泪染到模糊。可是我到最后也没自杀成功，怕疼，不过我在心里把自己杀死了一遍，那是我第一次有自杀的念头，也是最后一次的念头，我希望是最后一次。
正如顾城所说的——
在时间上，我是个大大的“穷人”，我必须数每个小钱——一分一秒，来维持我的学习，偿还过去由于“挥霍”而留下的债务。我太“穷”了，只能活一生。我的一生，只够干一件事——学习写作。
在时间上，我也是“穷人”，甚至更穷，因为曾经浪费了太多，所以不敢再有一次自杀的念头，我也想用这只能活着的一生学习写作。还有，我不要食了今天的言，像顾城那样，我不喜欢他，一点也不喜欢。可是这并不妨碍我喜欢他的文字，不，不是喜欢，是爱，爱到沦陷，沦陷到想要抱着他的文字入睡，今晚我要抱这一段——
镰刀在我手上啃了一下，我这才发现，血珠这么美丽，一粒粒，闪射着红宝石的光辉；我不能割草了......那些纽扣一样圆圆的小花，同情地看着我，似乎含着透明的泪水......
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