年轻时的清泓，很喜欢就着时事说几句，也喜欢看别人对时事的点评。偶尔也有些有趣的见解。颇得其乐。
可当年纪渐长，他就不怎么说了。也不知道他心里有没有想些什么，总之是不怎么讲了。
他不再爱讲评价，却越来越爱写故事。不知道是谁的故事，可能是他自己的，可能是他的朋友家人的，或者是他编出来的。他写下了故事，却也不做点评。他写一纸荒唐言，却也不告诉你是不是还有一把辛酸泪，或是不是背后一张伸着舌头眉开眼笑的脸。
是悲是喜，是苦是乐，是好是坏，是对是错，是真是假，交错纷杂，由人各断。
他在日记里说，年纪渐大了后，发现世事人心之复杂，自己百感之错综，如乱麻如水草，不可梳理，不必梳理。最后觉得，唯一可做，是讲自己的故事。
他的日记后来又说，发现自己的故事也讲不清楚。前因后果，一念之差，不可追矣。所以他就随便写了，想起一段是一段，漏了一节就下回写。
如果下回忘了这一节，那就算了。
他说，写故事有些像画画。兴之所起，兴之所至，难分对错，各辨美丑。荒唐者实可为真，似真实者亦可为伪。春草可以画作夏花，秋实可以写成冬雪。
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廊下草新花零碎，画堂却已浓春。描尽天下悲喜事，再读古井无波澜。
【。。。。：这是留白。数个月前的草稿了，已经忘了这里发生过什么。】
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