向前冲

月亮通过窗射进屋，照到小床上，映着她蜡黄的脸。她左翻翻，右挪挪就是睡不着。

院子里忽传来了远的、近的、模糊的、清楚的脚步声。她闭住气，屏住呼吸，却什么也再没听到。

看看桌子上的表已六点，揉揉眼，摸摸发昏的头，睡得又困又累，梦见母亲了，和母亲谈了许多。摁摁发酸的胳膊，又捶捶背起床。

系着扣子，提着鞋子走出里屋，一下子看见母亲年轻时的照片。镶着金边的镜框里，母亲驾着二月的清风，沐浴着三月的阳光，脚踏嫩绿的小草，嘴衔着小花，向她跑来。

母亲把她撞了个趔趄，撞出了泪花，击住了心肺，往事争先恐后往外涌。

去年，她正在操场上疯着跳橡皮筋。三叔喘着粗气跑到她跟前，二话没说拉住她就跑。她傻了，心想这是怎么了呀？等她缓过神，摸着生疼的手臂，仰着小脸，带着乞求的问：“啥事呀！这么急。”

三叔满眼含泪，像是没听见似的，就是不吭声。她急了，狂叫道：“叔啊！到底怎么了。”

二叔这才斜着眼，低下头，带着哭腔说：“你妈，你妈，快不行了。快点，慢了就见不到面了。”

此时的她仿佛觉得天塌了一般，血直上涌，泪唰唰流。早上出门时，母亲还好好的，怎么上两节课的功夫就快不行了呢？二叔不再说话，只管拉着她向前冲。到家时，泪光中看见院子里已站满了人。从窄窄人缝里钻过去，堂屋里放着一张小床，上面盖着一张白布。

她哆嗦着手，却没了一丝力气，再没勇气揭开那轻如纸的白布。只听到人群里传来了慈爱的声音，“孩子，快点吧！再最后看看你妈，和她说说话。”还有人说：“肇事司机还有良知，没有逃跑”。

想到是和母亲最后一次见面，这时她的手臂突又来了无限力量，“唰”白布在空中一闪，露出了母亲血肉模糊的脸。

她“扑通”一声跪下，拉住母亲的手嗷嗷大哭，“母亲，母亲你怎么就这么狠心呢？撇下我们不要了呢？”

父亲沉重的脚步声，惊得她后背猛一凉，她回到现实。

父亲“咳咳”着出了屋子，蹲在灶火的门栏上，掏出腰里别着的烟袋锅，又从腰里拴着的白布袋里摸出一撮烟，用大拇指左圆一下，右搓一下，圆成了小绒球，装上去又摁平。

左手握紧火匣子，右手对准火皮，“刺啦”火柴燃起来，俯下身点上。猛抽一口，火星子随腮帮子一鼓一落，忽明忽暗，看清了父亲干枯的脸。这哪是四十多岁的人呀？分明就是五六十的人。她难受地咽了咽口水。

自从母亲去世后，家里的半边天塌了，少了欢言笑语，多了愁云残雾。父亲每天很少说话，烟锅成了他的命根子。只有抽起烟来，嘴角才流出一丝难得的笑。烟成了快乐的兴奋剂，痛苦的出气孔。

“妮，今早我做饭。”“爸，还是我来做吧！”要是在过去这些是不用他们费心的。每天他们在梦乡时，母亲就早早起床了。模糊中就听到母亲抱柴草、提水的声音，还伴随着轻的、缓的、紧的、急的脚步声。可在当初认为在平常不过的事，到今天却成了一种奢侈，一份回忆。

泪随着腮帮子流出来，再流进心窝，心里感到一阵阵刺痛。走的人终久走了，爱她的人再回不来。痛又能解决什么呢？她要接起母亲手中的火把，把家经营下去，活出坚强、温暖。

想到这，心里不再痛、流泪。拿袖子擦一下脸，学起母亲样，添上水，放上红薯，抱来柴草，划根火柴，点上人生的生命之火。

“劈劈啪啪”的柴火在锅底燃了起来，玉米粒的香味也随火苗的大小忽浓忽淡，红薯也在锅里打起了滚，翻起了跟头。

天亮了，太阳出来了，照在小院里，洒在父亲的脸上，也射进她心房。