写作就像一场自我解剖，用锃亮而锋利的刀锋，剥开自己的心，它露一切羞于当面提及的事情，这过程是痛楚地，却异常清醒。
生活犹如一出狗血的闹剧，但仍不妨碍你为之向往，唯愿我们都能在这稠密的生之庸常中淬炼出赤诚与清澈。当苍老渐至，仍对那万分之一的相遇怀有爱慕之心，仍对那难得可贵的坚持并无愧疚之意。
在全身开满伤口，给自己浑身刺满花纹。
碎的是残败红花，点的是枯涸青灯，画的是褪色人皮，描的是逝去昔影，今夕何夕，年年岁岁，弹指间，又是一生一世。无名红衣厉鬼唱花子箫。
一个人需要隐藏多少秘密，才能巧妙地度过一生。这佛光闪闪的高原，三步两步便是天堂，却仍有那么多人因心事过重而走不动。
如果风来了，你不知道我会轻轻摇，如果等的人不来，你别闹，风来轻轻抱。
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