闲来无事,把玩15岁时写的日记,翻着翻着,一株玻璃海棠花,穿过工整而稚嫩的小字,款款来到了我的面前:
“这是秋天的玻璃海棠。
叶,被秋风吹成了暗红色,看上去很粗糙,像饱经风霜的老人的脸,却是硬硬的、脆脆的。
枝,也是暗红色,一节一节的,内空,像只只曲曲折折的小麦管儿。
在层层的叶子中间,零星地点缀着小红花。小红花,是淡淡的红,有两三个瓣儿,中间吐出鹅黄的蕊。只是些残花儿罢了。
一盆,满满的,圆圆的,暗红的,紧紧地吸引着你的眼 光,促使你的手去抚摸它,摸它内空却硬硬的枝,摸它苍老却充满魅力的叶,摸它即将败谢却又童稚的花。
可以说,它没有一点吸引人之处,也可以说,它处处透露出勃勃的生机。
它是红的,却不是鲜艳的招人眼的红,它的红,朴素,自然,不拘一格,引起你无数遥远的幻想……”
读罢,我掩卷长思。我感到人到中年的自己,委实是倒退了,有多少年没有那么专注地去观察一朵花、去抚摸一朵花、去思考一朵花?
很多的时候,我只会用美啊、好看啊这么干巴巴的语言,来简简单单地描述眼前的一朵花。我曾经的那些望着月亮的呆呢,那些闻着泥土的痴呢,那些走在油菜花间的醉呢,都被岁月的风刮走了吗?
从这一刻起,我极想变成那株秋天的玻璃海棠。这是15岁时的我早就给安排好了的。
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