杜拉斯·一只苍蝇的死亡

作家是孤独的，感受也必定是敏锐的。

就像杜拉斯笔下苍蝇的笔迹。而那苍蝇，是文学的移位，是疯狂的，也是神圣的。

我弄错了：它还活着。

我仍然待在那里看，盼望着它重新开始希望，重新开始生活。

我的在场使它的失望更显得残酷。这我知道，但我仍待在那里。为了看。看死亡如何逐步地入侵这只苍蝇。也试着看看死亡来自何处。来自外面，还是来自厚墙，或者地面。它来自怎样的黑暗，来自大地或天空，来自附近的森林或者尚无以名之的虚无——它也许近在咫尺——也许它来自我这个试图寻找正在进入永恒的苍蝇的轨迹的人。

苍蝇的死亡，是死亡。是朝向某种世界末日进程中的死亡，它扩大了长眠的疆界。我们看见死去一条狗，我们看见死去一匹马，我们说点什么，比方说，可怜的畜生……但是对苍蝇的死，我们什么也不说，不作任何记载。

如果作品接触到这个，这只垂死的苍蝇，那也很好，我是指：写出写作的恐惧。死亡的确切时刻，既然被记载，便已经使死亡成为无法企及的，使它具有普遍意义，也就是说在地球上的生命的总图中具有精确的定位。

苍蝇死亡时刻的精确性使它有了秘密葬礼。证据就在这里，它死了二十年，我还在谈论它。

此前我从未将其这只苍蝇的死亡，它持续的时间，它的缓慢，它们难以忍受恐惧，它的真实。

死亡事件的精确性反应出与人的共存，与殖民地民族，与世界上庞大无比的陌生人群，与处于普遍孤独中的孤单人们的共存。生命无处不在。从细菌到大象。从大地到神圣的或已死亡的天空。

这只苍蝇，我看到的这只，它死了。慢慢地。它挣扎到最后一刻。然后它完了。前后大概有五分钟到八分钟。时间很长。这是绝对恐惧的一刻，也是死亡的起点，朝向别的天空，别的星球，别的地方。

我想逃走，但我同时对自己说应该朝地上的这个声音看看，因我曾听到一只普通苍蝇死亡时那种湿柴的声音。

是的。是这个，苍蝇的死亡，它成了文学的移位。你在不知不觉中写。你写如何看着一只苍蝇死去。你有权这样做。

孤独总是以疯狂为伴。这我知道。人们看不见疯狂。仅仅有时能预感到它。我想它不会是别的样子。当你倾斜一切，整整一本书时，你肯定处于某种孤独的特殊状态，无法与任何人分享。你什么也不能与人分享。你必须阅读你的书，被封闭在你的书中。这显然有种宗教味道，但是你并不马上有这种感觉，你可以时候去想（正如我此刻做的），根据某个东西，比方对生命或对书的生命的答案，根据话语、呼喊、闷声的吼叫，发自世界各国人民的这些无声可怕声音。

在我们周围，一切都在写，这一点应该有所觉察，一切都在写，苍蝇，它在写，写在墙上。在大厅里，在池水所折射的光线中，苍蝇写了许多，可以填满整整一页纸，苍蝇的字迹。它会是另一种文字。既然它可能是文字，那么它就已经是文字了。有一天，也许，在未来的世纪中，人们会阅读这种文字，也会识辨它和翻译它。于是一首难辨而广阔无垠的诗会在天上展开。

然而，在世界某处，人们在写书。所有人都在写。我相信这一点。我确信是这样。例如，对布朗肖来说，就是这样。疯狂围绕着他。疯狂也是死亡。巴塔耶就不是这样。他为什么躲避自由的、疯狂的思想？我解释不了。